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“Canto e Prece à minha terra” (Cosme Lemos)

“ A LÁGRIMA ” (*) ( Henrique Castriciano)

Fim de Festa (Cosme Lemos)

“Canto e Prece à minha terra”

Martins! Imperatriz! Ouve-me Santa
Morada azul de fonte divinal!
Cesse tudo que antiga musa canta
Que eu vou cantar teu nome de cristal!

Terra querida que seduz e encanta
Aos que buscam teu clima sem rival!
Dentre os sertões teu vulto se levanta
Ereto, altivo, nobre e colossal!

És o oásis sublime do nordeste
És parte augusta da Mansão Celeste
Deixada sobre a terra por Jesus!

Quando eu morrer, ninho de ternura!
Abre teu seio, dá-me a sepultura,
Como me deste sonho, amor e luz!

Cosme Lemos

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" A Lágrima"(*)

A Lágrima sem fim, a lágrima pesada,
Que eternamente cai do cimo desta gruta,
Representa u’alma estranha e desolada,
Que vive a soluçar dentro da rocha bruta...

Est’alma... Quem será? Não sei... Mistério fundo...
Entretanto, eu pressinto alguém que se debruça,
E baixinho, me diz num gemido profundo:
Existe um coração na pedra que soluça...

Henrique Castriciano

(*) Quadras de inscrição mística

gravadas na parede de uma gruta em

mármore, no município de Martins-RN,

denominada “Casa de Pedra”, quando da

visita do autor em 1895, ao admirar as

gotas d’água que pingavam da abóbada

no processo de formação de estalactites.
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"Minha Terra"

                         Madrugava no Céu. Vinha perto a manhã,
                         Quando São Pedro abriu, serenamente,
                         A porta Eterna, branca de luar.
                         Amparado num véu de nuvem alvinitente,
                         Róseo qual maçã,
                         Um anjinho esperava a soluçar...
                         - Entra, - disse-lhe o santo.>
                         - Por que choras tanto?!<
                         - Senhor, eu quero voltar...<
                         - Voltar? Queres voltar do Céu, anjiinho à toa?!
                         E a terra onde vivias era assim tão boa?
                         - A terra onde vivi é tão forrmosa,
                         Como não pode haver recanto igual.
                         A natureza ali, feita de rosas
                         é u'a perene festa tropical!
                         Ela é tão alta... Lembra uma palmeira erguida,
                         Muito bela e sobranceira,
                         Por sobre as outras terras qual rainha!
                         O céu que a cobre é feito só de estrelas,
                         Vendo-se aqui e ali
                         Uma fitinha de espaço muito azul, como a tecê-la.
                         À margem da lagoa cristalina,
                         Ergue-se, altiva e pequenina,
                         Uma ermida à Virgem do Rosário.
                         Nos pomares e jardins, em desadorno,
                         Cantam nuvens douradas
                         De pintassilgos e de encantos d'ouro.
                         Tempestades de loucos furacões
                         Que revolvem os campos dos sertões,
                         Não alcançam o azul da serrania!
                         A brisa é tão cheirosa e tão macia,
                         Que parece soprada pelos lírios!
                        O próprio sol é brando como os círios!
                         A árvore da vida ali vive a cantar.
                         No Céu também é bom, mas...
                         Deixa-me voltar!
                         E o Santo Pescador, bondoso e comovido,
                         Lembrando-se talvez de sua Canaã,
                         Como a sentir o coração ferido de saudade,
                         Falou com piedade:
                         - Tu voltarás, meu filho!
                         Eu direi a Jesus da saudade
                         Que tanto te consome.
                         Mas... essa terra... esse outro céu...
                         Qual o seu nome?
                         Nisto Jesus chegando de repente
                         E ouvindo o interrogar do seu discípulo,
                         Sorrindo, respondeu paternalmente:
                         Esta relíquia, Pedro,
                         É no Brasil.
                         Num pequenino Estado lá do "Nodeste",
                         Em recanto feliz, pus toda sorte de beleza
                         As maravilhas das "Mil e Uma Noites"
                         Não valem seus jardins!
                         Esta terra de sonho e de poesia
                         Que tem a inicial a mesma de Maria,
                         Seu nome é doce...
                         Chama-se MARTINS!

Cosme Lemos

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"Fim de Festa"

Entra a Procissão. Vai morrendo o dia.
O sol se esconde em ouro no ocidente.
Ouve-se a banda ressoar, dolente,
U'a valsa cheia de melancolia.

A noite vem descendo e a nostalgia
Domina os corações completamente.
O sino faz chorar a alma da gente,
No doce badalar da AVE MARIA.

Passam outros correndo em disparadas.
Abraços, despedidas, retiradas...
Depois tudo é silêncio na cidade.

E da festa repleta de alegrias,
De esperanças de amor e fantasias,
Resta, apenas, o travo da saudade.

Cosme Lemos

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