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Los días persiguiéndose |
24 de julio de 2003 Siesta mental
Uno siente que está crujiendo todo nuestro sistema, pero más que nada ve un debate de partidarios, voceros y buscamierdas del otro. Los intelectuales se nos han ido diluyendo entre la subvención, el mercado y las cenas con los ministros. Nuestra Democracia sangra, no es catastrofismo sino obviedad, y son pocas las voces que uno cuenta levantándose sobre las trincheras y las alineaciones (de eso está hecho el país) para decirlo. Los partidos se hacen empresas o mafias, el poder judicial es absorbido por el ejecutivo, los gobiernos mienten, manipulan, colocan a sus espadachines por las diversas tenedurías económicas y mediáticas, los políticos no hacen sino carrera e inversiones, se venden siglas como colchones viejos, nos dirigen mediocres a los que ni siquiera les da vergüenza oírse las chorradas, vence el dame pan y dime tonto, la ciudadanía anda de figurante en su propio entierro y todo se cae de sucio y de roto. Pero aquí nos quedamos en un pelea de esfinges: Simancas y Esperanza Aguirre o Aznar y Zapatero, cada uno con su ejército de aplaudidores y tocahuevos. Hace falta más que ese juego de cromos, hace falta un compromiso intelectual que empiece a demoler las presuposiciones que nos han puesto el culo gordo y la náusea en el estómago. No puede ser esto que vivimos, esta política de chiripitifláuticos, esta democracia apañada entre cuatro listos, la única alternativa. ¿Dónde está ese debate? Hablemos de los aparatos y las listas, del aumento de la participación ciudadana, de un cambio en la administración de la Justicia, de una lupa gordísima en la financiación de los partidos, de leyes como bombazos contra la corrupción, el cohecho, las incompatibilidades que resultan tan compatibles y el negocio redondo de la política. Esto es lo que hace falta, más que ponerse a elegir sucesor entre varios feos. No es éste el mejor de los mundos posibles, que aunque siempre se cite al Pangloss del Cándido de Voltaire, no era este personaje sino una caricatura de Leibniz. No es el mejor, ni siquiera el menos malo. Hablemos de ello, y a ver qué podemos hacer. Eso, o seguir durmiendo con el Tour de Francia, entre lejanos ladridos de perros o de niños. |
Es
verano, o sea que la radio suena a fritura, el vecino pinta una
ventana y pasa hacia la playa gente con una sandía bajo el brazo,
niños encuerecitos y una suegra que ha puesto todo su corazón y toda
su mañana en una tortilla hecha de soledad y butano. Ninguna otra cosa
es posible y hasta la política tiene que ser acuática, con unos
sucesores de Aznar como piragüistas. El verano enerva igual el sexo,
quizá es el sexo lentísimo y horizontal de los hemisferios. Mala época
para rebeldías. El verano va a ser un paréntesis tibio y un meter en
manteca todos los escándalos. Hasta lo de Madrid se perderá en las
piscinas. Durante el silencio submarino de la siesta pueden estallar
bombas o pueden pudrirse el planeta, los partidos y un hijo de Sadam
que era caníbal. Pero nada sobrevive para atravesar el plasma del
verano. Es esa hora de silencio y sueño, con el Tour como una nana
entonada por forzudos, la que me trae la reflexión. Sí, es verano,
todos somos bebés en el agua o durmiendo, da pereza ponerse a
amonestar al mundo y a la política igual que da pereza levantarse a
mear. Pero no es el verano, sino que hay una perpetua siesta mental en
este país. Estoy hablando del silencio de los intelectuales, los
hacedores de opinión, los filósofos que sólo hablan de los arcángeles
que habitan en su aula.