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Un paseo por la noche de Madrid es un deslumbrarse ante ojos con exceso de velocidad

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La Amistad sobrevive a pesar de la Mentira, el Amor gracias a ella

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Dicen que para ser original y libre no hay como usar las mismas modas que millones de yanquis originales y libres

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Disco de grandes éxitos: Limpiatodo de silencios

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Llevar paraguas es como recorrer un bosque de gotas de lluvia colgado en las garras de un pajarraco mecánico.

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Ganadores del Planeta: planeta de ganado vencedor.

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La mirada de los niños nos hace preguntarnos si alguna vez fuimos tan limpios.

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El pasado es como los cimientos de las viejas casas, cuando la vida nos obliga a cavar en ellos, para rehacer o agrandar o reparar, soñamos encontrar un tesoro o tememos encontrar un cadáver; casi siempre solo descubrimos que es mejor dejarlos como están.

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Enseñamos nuestras sonrisas más sinceras cuando nos ocultamos por teléfono.

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La historia, la vida, nos enseña que solamente merece la pena conquistar lo que en el fondo desea ser conquistado.

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"La verdad está ahí afuera": soñar lo que nos gustaría creer.

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Cuando el Diablo siente Melancolía o Pasión, canta con la Voz de Van Morrison

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¿ Cómo en este mínimo y sin fin mundo podemos crear tantos efímeros y colosales universos ?.

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A veces el mundo es un enemigo tan terrible, que el diablo y la carne son la ùltima trinchera.

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El Dr. Jekyll convenció a su paisano Robert Louis, para que transmutara en una secreta pócima, el café que tomaba cada noche para no dormirse durante sus aventuras secretas.

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Un maletín a medio abrir: grotesco murcièlago intentando levantar a su dueño por los aires

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Nuestra infancia muere cuando los sabores, los olores, el calor de la noche en la piel dejan de ser la antesala de un mágico, misterioso, lejano e inimaginable futuro.

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Lo bueno de la verdad es que no depende de opiniones ni mayorías. Y eso es también lo terrible de las verdades.

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Los gimnasios son los últimos altares; en ellos aspirantes a héroes y a princesas ofrecen en sacrificio su tiempo y sus mantecas.

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El sonido del teléfono, en el silencio de casa, cambia, por arte de realidad, de chirriar de frenos a música en un bar o sollozos en una acera

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Si existe un Juicio Final, en él se enfrentarán las alegrías que ayudaste a nacer y el dolor que causaste; el vencedor te perseguirá ... hasta el siguiente Juicio Final

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La atracción de lo socialmente aceptado como bello, no es màs que otra prueba de que lo que realmente nos atrae no es la belleza, si no la aceptaciòn social.

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Atribulado: Individuo preocupado al descubrirse marginado por no pertenecer a ninguna tribu de las recogidas en el Registro Mercantil de Grupos Dirigidos.

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Los patios y montes que nos ven crecer, menguan y se agigantan al ritmo de nuestros agobios y nostalgias

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Hay que leer dos veces cada poema; una para sentir la música, una para saber la letra. Así debiera ser la vida.

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A velocidad de vèrtigo, sueño la lentitud de la vida en los campos, que no conocería si la máquina que me conduce no la hubiera malogrado.

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La fascinación por los mapas antiguos es la añoranza de tiempos en los que el mundo escondía misterios al alcance de un corazón valiente.
¿ La niñez ?.

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Cae una lluvia fina como caricias de novicia

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El secreto de la felicidad está en satisfacer las necesidades interiores, no las superficiales; de ahí la importancia de una buena actitud ante el onanismo y los laxantes

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Quizá El Arte no pueda superar a La Naturaleza, pero le da sopas con honda a El Hombre.

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Los paraísos perdidos: los patios de colegio vacíos.

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El molino de viento es un enorme malabarista que espera el aplauso del aire para comenzar su actuación.

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Culpamos a pasadas decisiones de fracasos actuales. Pero cada paso futuro nos alejará de encrucijadas a las que aún podemos regresar.

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Tras el golpe examinas la zona dolorida; aún no hay marca, arañazo o moratón, pero, justo al lado, descubres una cicatriz de la que sólo puedes imaginar la causa.

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Quizá La Vida parezca no tener sentido, porque algún diosecillo la inventó, sólo para cobrar una subvención.

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Mi hermano y yo, niños durmiendo en la misma cama, contándonos en voz baja historias de juguetes que no teníamos, de aventuras que no vivíamos, de ciudades que no conocíamos ... quizá en la infancia de la humanidad los primeros cuentos fueron así, en la oscuridad de la noche, hombres inventándose el sol desaparecido, la caza que huyó, las hazañas que no habían podido realizar.

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Quiero olvidar las cosas que un día siendo niño descubrí.

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Prefiero, a la Primavera, el Otoño como metáfora de la adolescencia. Durante el verano la tierra ve como la naturaleza crece y madura sobre ella, esperando que manos y ojos y bocas la limpien , la despojen de esa gravidez de huerta y mies ... y llegará la primera lluvia y la primera reja, y la tierra quedará mojada y abierta, recordando feliz cuando se creía olvidada para siempre antes de ser aprendida.

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Los fantasmas se asustan tanto como tú, para ellos tú eres el aparecido, el que irrumpe en su mundo.

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Esas inesperadas y a veces trágicas riadas, son las rabietas de los montes queriendo volver a ser mar.

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El principio de Heisenberg se demuestra cuando miras a esa bella que aún no sabe que lo es; si le hablas serás Jesús en Cana, convertirás el agua más dulce en un vino embriagador.

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Comienzas a ser sabio cuando dejas de ansiar la posesión de La Belleza y prefieres saborear su compañía y su recuerdo. Comienzas a envejecer cuando te satisfaces con su contemplación.

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Usar ejemplos en una historia es miedo a las palabras o menosprecio de las entendederas del otro.

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Desde las páginas de un libro, como hormigas desde una pradera soleada, desde milagrosas gargantas, como abejas desde un campo de amapolas, las palabras y las músicas se deslizan a través del más tenebroso de los túneles, convirtiéndolo en un panal.

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Nos hablan de la fortaleza de espíritu y de la pureza de anacoretas y monjes; pero se precisa menos fortaleza para ser puro, lejos de los escaparates, los colegios, los mangantes ...

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Al principio cuando el baile, los cantos, los cuentos nacieron, todos éramos bailarines y cantores y contadores de historias.
¿ Cuando se partió el mundo  ?.
¿ Quién construyó el primer escenario y decidió quién podía subir, qué podía decir ?

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En los desiertos de sàbanas nacen espejismos de sudor y piel.

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Las palabras son nudos de tinta; sujetan las ideas para que las desates y puedan clavarse en tus ojos.

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Entraste en mi sala de juegos, convirtiendo mis cuadros en tus espejos, mis libros en tus diarios.

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Los hombres menosprecian ( verbalmente ) a las mujeres que realizan la mitad de las relaciones sexuales que ellos tendrìan si pudieran conseguirlas ... que son el cuadruple de las que podrìan realizar.

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Ella va a llegar a nuestra cita; no me pregunto por donde aparecerá: el aire se estremece en su dirección, como si todos los habitantes de la noche contuvieran la respiración.

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Puede que el SIDA sea una suerte de castigo de los dioses; el primer contagio humano parece deberse a la sangre de un chimpancé cazado por un furtivo.

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La Estadística nada tiene que ver con La Verdad, y sin embargo aplicamos las leyes de mayorías y minorías para calificar como fenómenos a daltónicos y a locos, culpables sólo de comunicarnos la realidad que perciben.

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El cristal es la materia más generosa: se despoja de todo su ser para mostrarnos el mundo; el espejo la más egoísta: se apodera de cuanto se le pone a la vista.

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Todas las frases sueñan con ser "ábrete sésamo" de un tesoro escondido.

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Las corbatas son fantasmas de las medallas de los campeones que pudiste ser.

El canto de las sirenas se ha convertido en el silencioso fulgor de la carne en las costas del océano Internet.

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Lápiz y papel, amuletos contra el mal de ojo de la Vida.

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La ropa tendida en los patios es un catálogo de edades, medidas y hasta gustos musicales.

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Sentado en las primeras filas de la penumbra del cine, escucho un susurro de voces tras de mí. Son los fantasmas de espectadores muertos, fueron una vez felices en esta sala, ahora yacen enterrados en los cuerpos que me rodean y no puedo ver.

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¿ Por qué este desastre ?.
¿ En algún olvidado archivo existe un Libro de Leyes que contiene una desconocida regla que un día incumplimos ?

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Instante 0: ella no existe
Instante 1: Es una más.
Instante 2: ¿ es la mitad del par esperado ?
Instante 3: El tercer hombre es multitud.
Instante 4: El cielo entre cuatro paredes.
...................
Instante 10: Uno más. Ella no existe.

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"Vivir como es debido"; ¿ a quién debemos qué ?.

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Ojos color de cielo mirando desde el infierno.

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Dios nos expulsó del Jardín del Edén porque tenía visita y sabe de lo impresentables que somos.

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¿ Existe la felicidad ?, ¿ o sólo momentos, más o menos anchos, más o menos altos, de perdida de consciencia ?.

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Por muchas vueltas que le doy a la cabeza no le encuentro la gracia al tiro de ídem.

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Sabiduría.
¿ Verdad ?¿Olvido ?
¿ Conocimiento ?¿Descubrimiento ?.

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Desde un cajón olvidado, vuelto a abrir en esta tarde lenta, te golpea una vieja fotografía que guardaste.
En una noche de insomnio, desde su ausencia, te hiere aún más la que arrojaste a la basura.

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Teléfonos móviles: cencerros que las propias reses se cuelgan al cuello sonrientes.

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Estoy envejeciendo; ese chico del metro ya no me ofrece propaganda de academias de informática.

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El Sexo es la más antigua campaña de márketing. La Especie convence al Individuo de que algo no necesario para su vida es su principal razón para vivir.

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Sólo el Pasado es ex-acto.

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Anarkoreta: Anarquista que no acude a ningún tipo de manifestación porque las multitudes son muy lejanas a su ánimo y su refugio.

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Internet es el Sueño y la Maldición del escritor: la Página Interminable.

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Espejo: Espejísmo de ti mismo.

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Un día el hombre, embrutecido por la civilización, dejó de sentir el Alma del Mundo. Entonces nació el Arte; garabatos nostálgicos de la Realidad perdida.

Dime si me has descubierto ...
alex_madrid@hotmail.com

Regalar un reloj es, siempre, mentar la soga en casa del ahorcado

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Línea de palabras: ejército atacante, muralla defensiva.

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Con las fotografías nos ocurre lo contrario que con los amores, nos entristece más la que hicimos y salió desenfocada que la que no hicimos.

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Làpices con cabeza borradora: dardos con "airbag"

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La niebla en la noche difumina las luces de la ciudad como un carboncillo de luna llena.

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La mujer que, al cruzar por nuestro lado, nos hace exclamar ¡ Madre mía ! es, precisamente, por lo poco que se parece a nuestra madre o a la mujer que ya es nuestra.

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Años corriendo tras cosas, tras personas, para descubrir que, hayas alcanzado o no lo perseguido, te has ido alejando más y más de la verdadera meta: tú.

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Las mayores alegrías son el recuerdo de aquellas alegrías que nos provocaba la esperanza de futuras alegrías.

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Química para el desencanto: viagra.

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Cada pequeña vanidad es una gran humildad: muestra la enorme pobreza de espíritu de cada alma diminuta.

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"Está en los papeles" decía mi abuelo como sentencia final. Los papeles deben arder en el horno para alimentar la maquinaria y poder rebuscar entre las cenizas.

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La música, los libros, el cine, el sexo, son vacunas para la enfermedad de la más negra reflexión; como tales vacunas, están fabricadas con la íntima esencia del mal que quieren prevenir

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Los rostros, los cuerpos, son como las portadas de los libros; sugieren para que compres y ocultan para que pagues. Y hojear (y ojear) demasiado está mal visto.

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Cada mañana nuestros zapatos devoran pedazos de sueños caídos durante la noche; enredados entre nuestros dedos, intentamos atarlos para que no se escapen antes de volver a soñarlos.

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Hay quien, a pesar de cargar con bolsos y bolsillos, coloca, durante horas, sobre su cabeza las gafas de sol como si quisiera coronarse de lujo y moda o proteger su cerebro de alguna peligrosa iluminación.

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Un hombre que habla solo, sólo nos parece loco, cuando ese soliloquio no va acompañado de las genuflexiones de sus subalternos.

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Cuando sacas a la luz la luna negra de un vinilo que casi no recordabas, iluminas noches que ya creías olvidadas.

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Las manchas de tinta en los dedos son estigmas, pruebas del pecado de soberbia de escribir con pluma sin saber hacerlo, del de avaricia o de pereza por no comprar un bolígrafo mejor.

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Unos se refugian en el sueño como en un abrazo, otros se adentran en él como en una sala de cine o lo enfrentan como a un mar tenebroso

Hay quien se casa por la misma razòn que se afeita una mañana de sábado al enjabonarse la cara por la costumbre diaria

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¿ Qué clase de individuo es ese escritor que, en uno de esos diarios de viaje, a medio camino entre lo autobiográfico, lo soñado, lo intuido, no hace ni una referencia a esa pareja que, seguro, aguantó sus exigencias y ausencias en hoteles, carreteras, trenes ... ?, ¿ Qué pensará al contrastar los capítulos del libro con los recuerdos del viaje ?, ¿ será peor sentir la ausencia en el papel o en la memoria ?.

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La Melancolía es el dolor y el placer de acariciar esa herida siempre oculta, eternamente presente.

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Subrayar un libro es ponerte anteojeras a través del tiempo.

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¿ Las etapas de la vida ?.
¿La vida es una vuelta ciclista ?.
¿ Te dicen cuando comienzas a andar ?
¿ Cuál es tu meta ?.
¿ Quién es tu líder ?.
¿ Cuándo puedes escaparte del pelotón ?.
¿ No se fían de tu honestidad ?.
¿ Qué puedes comer ?.
¿ Sólo llegas en solitario cuando el grupo lo permite ?.
¡ Las etapas de la vida !.

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Amo los erróneos huesos de mi padre, devorados por el Orgullo del Trabajo.

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Escribir: mi saliva negra sobre su piel de papel.

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En la anárquica selva nocturna descubro la perfecta sorpresa de un huevo abandonado; en su interior ¿ un loro ?, ¿ una urraca ?, ¿ un milagro ?.  Las sombras del bar me lo arrebatan.

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Desde la página de un periódico, una fecha de nacimiento de un envidiado, de tan cercana a la tuya, te empuja o te derriba

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Las esperanzas son sueños cobardes, aferrados a la realidad. A veces es mejor matarlas y dejarlas volar hasta el cielo de Los Imposibles.

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Tu suicidio no sólo te lo roba todo, lo que eres y lo que serás, nos roba a todos, todo lo que puedes darnos. Deberían condenarte a Vida Eterna.

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Hay mujeres cuya presencia es anunciada por un coro de vértebras cervicales

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La estilográfica, virgen silenciosa, te acusa desde su aterciopelado sarcófago de incumplimiento de promesa

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Hay sonrisas que no caben en una sola noche

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¿ Más vale ser pájaro en mano que entre ciento volando ?.

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Los pámpanos más altos siempre están maduros.
Hay zorras torpes o que prefieren la sencillez de las lechugas.

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Quizá El Mundo sea tan imperfecto, porque Dios se equivocó en los cálculos y se le acabó el presupuesto a mitad de obra.

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Están muriendo esas negras serpientes que nos perseguían a cada lado de la carretera, con las tripas llenas de voces de amantes y espías; su lugar en el paisaje está siendo ocupado por extraños crustáceos, pegados al cráneo o a las ingles de sus víctimas.

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Los libros, los discos en los estantes, son los códigos de barras de la memoria de sus dueños.

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Ahora que te has ido, tu recuerdo es más puntual y habitual de lo que solía serlo tu presencia

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El tiempo es una dimensión bastarda e inútil; la vida se mueve marcada por momentos, estados de ánimo y compañías, no por los mecánicos golpes de un artilugio fabricado.

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El calor del verano desplaza hacia el interior esas fronteras de piel cuya travesía convierte a una desconocida en una mujer.

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Las adolescentes son obras de un escultor genial y perezoso; terminó con arte y detalle su trabajo desde los pies al cuello y dejó solamente en un esbozo el rostro.

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El verano en la ciudad es una primavera de hombros morenos y cinturas doradas.

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Si sientes que has perdido tu tren, piensa que las estaciones, las vías y los andenes siguen ahí.

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Los sueños son imágenes de un "salvapantallas" cerebral; a veces necesitas un respiro extra y se activa en plena vigilia: alucinación.

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El capitalismo es un acto de fe; para tener el dinero y la posición de los poderosos debes gastar tu tiempo y tu dinero en objetos y ocupaciones que les hacen cada vez más ricos y poderosos. El Misterio del capitalismo es como logran convencer a los que, por necesidad del propio sistema, nunca dejarán de ser hormigas, de que pueden llegar a ser reinas.

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La muerte de un poeta, en una habitaciòn olvidada, es el renacimiento de sus libros en conocidas librerìas.

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He escuchado: " los mejores libros son esos que tienes que leer de un tirón, que te hipnotizan de tal manera que no puedes dejar de leerlos hasta terminarlos". ¿ Y esos que te obligas a dejar de leer por miedo a terminarlos y no volver a encontrar algo igual ?.

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En el desierto de tensiones y mentiras consensuadas que es nuestra sociedad, un oasis de placer, complicidad, locura, sorpresas ... ¿ cómo podemos colocar una palabra tan pobre como "sólo" junto a algo tan rico como "sexo" ?.

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Caminas sobre tus sueños rotos, hiriéndote, mañana volarás sobre ellos y se convertirán en diamantes gracias a tu luz.

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Refugiarse en una isla amurallada es el paradigma de la huida; huir de los que quieren encontrarte por que te conocen y refugiarte de los desconocidos que podrías encontrar.

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Los guerreros pintan sus caras y cuerpos para, convirtiéndose en espantoso seres, vencer al enemigo; la misma técnica se usa en la actualidad: algunas personas se pintan para ocultar qué son, otras para que su exterior se asemeje a su interior.

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Algunas mujeres lucen como trofeos los abalorios con los que un extraño la embaucó para arrancarla de su familia y su tribu.

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La Soledad te convierte en un patinador novato, al borde de un río helado; puedes quitarte los patines y volver entre el público, o puedes lanzarte, caer mil veces hasta aprender a deslizarte y compartir la Libertad con los que vuelan sobre sus pies.

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Los poetas son espejos rotos; estàn condenados a reflejar el mundo de manera extraña y terrible.

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Usé tus ojos y tus manos, tus sentidos, para descubrir un cuerpo desconocido; el mío.

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Gracias por la sombra que me dieron los árboles que se te han muerto abrasados, Monte; y por los recuerdos que han renacido con la noticia de esa muerte. Volveré para que mis lágrimas y mis huellas alimenten a los hijos de tus hijos.

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Úteros, cunas, aulas, cuartos, automóviles, despachos, vagones, ataúdes; vamos encajonados por la vida, en envases con fecha de caducidad inminente.

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El Mundo te incita a correr tras la felicidad, sin dejarte alcanzarla; si decides y consigues ser feliz al margen de esa carrera programada, se te recompensará protegiendo tu paraíso entre las paredes de una cárcel o un manicomio.

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Hambre sin fin: hambre de ojos de hambre de ojos de hambre de ojos de hambre ...

Es muy temprano; el tren nos precipita juntos a lo más oscuro de la ciudad y de nosotros, a un paso de distancia impensable de dar. Tú asomada a tu precipicio de papel. Yo colgado de mi cometa de sonidos.

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De igual forma que El Sistema masifica a algunos individuos para economizar esfuerzos en su control, aparta a otros del contacto de estas masas para evitar el contagio. Lo más hábil y perverso es que estos "apartados" ven la trampa en que atraparon a los demás y no la que les mantiene cautivos a ellos; se engañan pensando que han elegido esa marginalidad

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¿ Aún recuerdas que ese sendero fue un cauce ?: la fuente no estará seca para siempre.

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Un C.D. es un híbrido de un L.P. y un gemelo de platino de un presidente de compañía discográfica.  

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El buzón se sumerge en  las profundidades del espacio y el tiempo con su carga de palabras.

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El rostro del reloj miente un "lo siento" después de haberte despertado con sus carcajadas.

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En el tren sueños de huídas nos duermen y nos despiertan pesadilas de regresos.

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Al descender al andén no sé que me decepciona más, que alguien esté esperando a La Bella del vagón o la evidente vulgaridad de ese alguien.

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Después de tantos "despueses" idénticos, no es extraño sentir pereza ante un nuevo "antes".

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Sueño un sueño de motocicletas mudas y vecinos de cuerpos acolchados, insonoros.

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La vida es como esas libretas en las que se escribe, casi siempre al dictado, pasando cada página, desaprovechando la parte escondida de cada hoja de papel.

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La Sabiduría no está en ser paciente, sino en saber esperar.

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¿ Por qué decimos "hasta siempre" siempre que pensamos "hasta nunca" ?.

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Es un hombre-lobo ciudadano; las noches de luna llena, su animal interior le remueve las entrañas y le obliga a recortar los pelos de su fosas nasales y sus oídos.

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Hombres vestidos de moda por sus mujeres: lobos de circo con uñas afiladas.

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Las conversaciones son olas que arrastran al Mar los granos de arena de la meditación; ruido de fondo casi siempre; raras veces traen brillantes restos de naufragios, tesoros ... un mensaje encerrado en una botella.

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Todos los "vecinos de arriba" son elefantes o ciempiés con tacones.

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En la oscuridad del cuarto una luna llena y cuadrada: la pantalla del ordenador: mares, espacios por habitar, cráteres, sombras acechantes.

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La lluvia sigue hipnotizándonos: El Asombro Animal ante el agua del Cielo: la Alegría Infantil de las primeras gotas de agua sobre la cara: Lágrimas de millones de diosecillos escondidos en las cavernas de las montañosas nubes.

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Eres ese recorte de periódico sobre mi mesa: una novedad que llama a la puerta de mi emoción: un pedazo de realidad, de actualidad, que recortaré y guardaré ¿durante cuánto tiempo ?

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Tu teléfono móvil: mi hilo de Ariadna.

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Adulto: Dícese del individuo sorprendido en flagrante delito de infidelidad a sus propios sueños.

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Van siempre con la verdad por delante; a buena distancia, que no estorbe.

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¿ Por qué te amo ?.
Porque me amo porque me amas.

Envejecer: dejar de echar de menos de tanto echar de menos tanto.

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Con el aliento perdido me doy cuenta: no es sólo que las uvas estén verdes; es que ni tan siquiera me gustan.

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"¿Cuándo estabas ahora?", preguntó un Yo.
"Aquí, lejos", respondió un Otro. 

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Lo más difícil de la limpieza de la casa es la parte de dentro de los espejos.