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Jorge Luis Borges  Viejo Habito Argentino: Los manuscritos originales                  CAMBRIDGE   Nueva Inglaterra y la mañana.      Doblo por Craigie.      Pienso (yo lo he pensado)      que el nombre Craigie es escocés      y que la palabra crag es de origen celta.      Pienso (ya lo he pensado)      que en este invierno están los antiguos inviernos      de quienes dejaron escrito      que el camino esta prefijado      y que ya somos del Amor o del Fuego.      La nieve y la mañana y los muros rojos      pueden ser formas de la dicha,      pero yo vengo de otras ciudades      donde los colores son pálidos      y en las que una mujer, al caer la tarde,      regara las plantas del patio.      Alzo los ojos y los pierdo en el ubicuo azul.      Mas allá están los arboles de Longfellow      y el dormido río incesante.      Nadie en las calles, pero no es un domingo.      No es un lunes,      el día que nos depara la ilusión de empezar.      No es un martes,      el día que preside el planeta rojo.      No es un miércoles,      el día de aquel dios de los laberintos      que en el Norte fue Odin.      No es jueves,      el día que ya se resigna al domingo.      No es un viernes,      el día regido por la divinidad que en las selvas      entreteje los cuerpos de los amantes.      No es un sábado.      No esta en el tiempo sucesivo      sino en los reinos espectrales de la memoria.      Como en los sueños      detrás de las altas puertas no hay nada,      ni siquiera el vacío.      Como en los sueños,      detrás del rostro que nos mira no hay nadie.      Anverso sin reverso,      moneda de una sola cara, las cosas.      Esas miserias son los bienes      que el precipitado tiempo nos deja.      Somos nuestra memoria,      somos ese quimérico museo de formas inconstantes,      ese montón de espejos rotos.                              Jorge Luis Borges.

 

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