Poesia

GENIO Y FIGURA (De VERSOS DE INFANCIA) 1916

A Winétt

Yo soy como el fracaso total del mundo, ¡oh Pueblos!
El canto frente a frente al mismo Satanás,
dialoga con la ciencia tremenda de los muertos,
y mi dolor chorrea de sangre la ciudad

Aun mis días son restos de enormes muebles viejos.
anoche «Dios» lloraba entre mundos que van
así, mi niña, solos, y ti dices, «te quiero»,
cuando hablas con «tu» Pablo, sin oírme jamás,

El hombre y la mujer tienen olor a tumba;
el cuerpo se me cae sobre la tierra bruta
lo mismo que el ataúd rojo del infeliz.

Enemigo total, aúllo por los barrios,
un espanto más bárbaro, más bárbaro, más bárbaro
que el hipo de cien perros botados a morir.

Poema sacado de SATIRA (1918) -Fragmentos-

Poetastros de Chile y abrómicos de Europa;
arrojad la cachimba, el rabel y la pluma
y oíd: yo quiero hablaros humildemente ahora;
vosotros habéis dicho las palabras mas hondas
y sin embargo hay cosas que no se han dicho nunca.

Si pudiera fundir el universo entero
y fabricar con él una olla estupenda,
os pondría a cocer un siglo a fuego lento
baje el sol encendido, como un terrón de fuego,
sobre el incendio del corazón de la tierra.

**

Por qué cantáis, oh! brutos, a las carretas torpes,
a los amores fáciles, a las casitas viejas,
a las nenas de barrio, a los frailes, al hombre
pacato, mentecato, jorobado y deforme
y no cantáis la vida multiforme y compleja?

El mundo se transforma, trabaja, piensa y ríe
en la maquina actual, infinita y divina,
en la ciudad moderna, que es trágica y no es triste,
en el ilimitado Zaratustra de Nietzsche
y no en vuestros minúsculos gritos de sabandijas.

* *

Oh! multitud de escritorzuelos rufianes!
¿Con que vuestro lenguaje sobado y resobado
con que vuestras versainas fofas y equidistantes
y con que vuestras actitudes miserables
son algo?…ja! …ja! …ja!...No me mostréis el rabo!.

* *

Porque vosotros no cantáis al automóvil,
que evoluciona, haciéndonos temblar con su bocina,
ni el empuje violento de las nuevas cosmópolis,
ni a las grúas, que son mas bonitas que Adonis,
oh! borregos de Júpiter, oh. vagas señoritas;

y donde hay un motor encendido y gigante;
y donde hay tina fábrica estupenda y gloriosa,
y donde hay un palacio de cemento y de sangre
o una gran muchedumbre de huelguistas con hambre
vosotros veis a. una princesita que llora,

* *

Hacer arte es hacer lenguaje, amados míos,
lenguaje extraño, trunco, espantoso, deforme,
dinámico, flexible y claro como un río
para aquellos que tienen la luz puesta en si mismos,
la realidad de un cerro y el talento de un hombre

* *

Hacer arte es hacer que el devenir eterno,
el correr infinito del tiempo y del espacio,
se queden para siempre clavados al momento
en que el hombre cogió a la vida, en un lienzo,
en un poema trágico, o en un trozo de mármol.

* *

Malditos en la vida, malditos en la muerte!
Esta sátira inmunda, que yo mismo desprecio,
caiga sobre vosotros y quede en vuestras sienes
como la gran corona del escarnio eminente
con que os azoto el rostro y os escupo los sesos.

Y si algún día, tristes, con esa gran tristeza
del que se sabe inútil como materia bruta,
lloráis con lagrimeos miserables de bestias
y cuando un día muertos, -si también os murierais
caigáis como pedazos de estiércol a la tumba

Mi carcajada enorme estará con vosotros,
tal como un moscardón sonando en los oídos,
y me tendréis presente clavándoos los ojos,
azotándoos el alma con un mirar recóndito
hasta el fin de la tierra y hasta el fin de los siglos!