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La góndola en un canal de serrín de acero
(Me ha salido muy largo y lleno de faltas... y sin acentos...
y sin eñes. Esta máquina además de atea es peregrina. Cortar y corregir: este es mi
cuerpo.)
Mas allá de su saber ya no hay (¡pobres de nosotros!) un
saber absoluto. A. F. M. G. se agarra al cuello del cerdo cebado y con él vuela.
Atenazándose con los pies para no perder el equilibrio.
No tiene raices sino piernas para trasladarse. El tiempo y el
espacio no son sus conceptos. Solo se imponen como datos de su sensibilidad. El 2 de
agosto de 1914 Kafka escribe en su diario: "Alemania declara la guerra a Rusia. Por
la tarde piscina"
Probablemente la mayoria ni cree ni crea. Por eso A. F.M. G.
es boxedador de aguilas en vuelo.
Conseguir la felicidad fue un ideal de su imaginacion y no de
su razón. Ha llegado el dia en que los antropofagos no se comen a las modelos... estan
demasiado sosas.
No puede probar por la razon que la razon existe. Cuando trata
de demostralo de su boca emerge un cogote.
Es un rebelde no conoce la esperanza.
En los restaurantes espanoles nos proponen merluzas pintadas
por Miro, y en los premios literarios cualquier cosa menos A.F.M.G.
¿ Soy el unico que puede leer lo escrito en cada una de sus
arrugas?: "Primer beso", "Doña Endrina", "Solo de
trompeta", etc..
Entró como un gusanito de seda para salir crisalida y
mariposa... con calavera dentro.
La imaginacion es el modo esencial de su actividad espiritual.
A.F.M.G es como una princesa a la que se le hubiera derretido
su cabeza de cera... al acercarse demasiado a una vela.
Qué mayor perversidad que la de sus enemigos:
suponen que la practica puede alcanzar lo que el arte realiza.
El mundo literario del país ni siquiera es capaz de subir a
un atico para bailar un vals con él.
Que pena que no se pueda identificar la moral con la
cultura... para consuelo de sus detractores.
¿El dinero?... para él no es más (ni menos) que calderilla.
No me parece cierto. Pero me han hablado de una microcirujana
que se tatuo en una proteina:
Percibe lo universal catando lo singular.
Gratuitamente puede operar de vertigo. Amputando la pierna del
paciente. Y el enfermo se sentiría como nuevo!
LLegara un dia que a las golondrinas, durante las reuniones
senatoriales, les ensenaran a construir sus nidos... pero nunca a leer poemas de A.F.M.G.
Nunca ha dependido de la circunstancia. Pero sin el bombardeo
Guernica seria como Villatocino de Abajo.
Le rodean pigmeos megalomanos y gigantes que cargan complejo
de inferioridad.
Solo es libre cuando escribindo somete a su voluntad.
En cuanto se descuida le invaden las imagenes.
Dice poesia (o mujer) y siente la ereccion en el pantalon del
"pecado".
Se ha vuelto irrecuperable: ¡un libertario sectario!
Le rodea una Izquierda y una derecha axfisiada por sus topicos
burgueses y su mugre.
Su cuerpo se abre como un gran ventanal a la poesia. Va a
coger frio y a volverse tuberculoso?
Ni tan siquiera quisiera, como un egipicio faraonico, retozar
en prados de estrellas eternamente y nutrirse con el seno de la diosa Nout.
Toda belleza duerme pero puede arrebatarnos y especialmente la
de su obra. En un paraiso con ella: la fe no hubiera tenido sentido, ni la esperanza
objeto. Una vida de amor!
Perplejo, tras la lectura de sus poemas, ya no se separar el
ayer del hoy, la sombra de la luz, reflejados en el eterno retorno de los mismos
conceptos... geniales.
Su poesia como el amor nos libera de la moral y sin necesidad
de ser San Agustin
Describe el instante durante el cual la muerte enredara su
aliento con el de la belleza.
Cuan irresistiblemente separa la sensibilidad de la razon
"Los pieles rojas no tienen globulos blancos" me dijo el propietario del equipo
de baseball.
Los griegos simbolizaron la utopia por un animal monstruoso:
la quimera. Ningún bicharraco de estos en su obra.
A veces imagina que existe la felicidad (negandose a ver que
esta ligada al deseo).
A menudo se siente como una gondola veneciana apresada en un
canal de serrin de acero.
Escribe una literatura superior a toda otra literatura. En
verdad no debería poder presentarme delante de un lector sin avergonzarse por sus
confesiones.
Qué horror le rodean gentes que votan.
Su mania: jugar a la ruleta rusa con todas las balas puestas.
Cuando me extravio en uno de sus poemas: el sueño se hace
realidad y la realidad pesadilla.
Entró en poesía como en religion o en el maquis.
F. Arrabal
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Antonio Fernández Molina
Zaragoza
Internet: afmolina@geocities.com
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