Non c’è strada vuota in cui non si possa incontrare qualcuno, così si ripeteva Corsi mentre attraversava la strada senza guardare a sinistra, senza guardare a destra. Ah, davvero non se ne curava, tant’è vero che più di una volta aveva rischiato di essere investito da quei bolidi senza volti che corrono velocissimi proprio da sinistra verso destra. Una volta sì, guardava bene, prima da una parte poi dall’altra, e passava solo quando poteva essere sicuro che non arrivava nessuno, ma adesso non lo faceva più. Non che fosse scemato il suo amor proprio, questo no, ma era come se sentisse che non ce ne era più bisogno. Era così ormai da molto tempo, si direbbe dal giorno del suo abbandono, ma non se ne potrebbe esser certi, visto che ormai era passato un lasso di tempo abbastanza grande da far sì che la memoria avesse compresso quell’informazione in uno spazio troppo lontano dalla coscienza, nella mente di Corsi. Non c’è strada vuota in cui non si possa incontrare qualcuno, aveva pensato per giorni e giorni, e questo pensiero continuava a offuscare qualsiasi altra direzione potesse prendere la sua prospettiva. Camminava a quattro zampe. Un giorno che doveva essere lontanissimo aveva cominciato ad andare in giro così, e qualche volta si chiedeva se c’era stato un momento nella sua vita in cui era stato eretto, come le altre persone che gli era capitato di vedere. Eh sì, si diceva in momenti di lucidità, la mia memoria è davvero breve, non ricordo più nemmeno se io… Passò del tempo e non si pose più la domanda. Ormai camminava a quattro zampe e basta. Capitava anche, perché la giornata è lunga, che gli venisse il dubbio che forse avrebbe potuto usare qualche altra parte del corpo come arto: questo avrebbe facilitato il suo passo e pigro com’era gli avrebbe risparmiato un po’ di energie, ma già gli sembrava strano che tutti ne usassero due e lui quattro, così per pigrizia come gli era venuto quel pensiero allo stesso modo giunse il momento in cui smise di porselo. Ora, sebbene procedesse a quattro zampe da un tempo che gli risultava immemorabile, chiunque lo incontrasse non poteva fare a meno di pensare che fosse estremamente goffo. È ovvio che per lui ogni movimento risultava perfettamente naturale, ma un occhio esterno poteva cogliere la fondamentale mancanza di logica che animava tutti i suoi gesti. Lui faceva avanzare prima la mano destra, poi il piede sinistro, poi il piede destro, poi la mano sinistra, poi la mano destra, poi il piede sinistro, poi il piede destro, poi la mano sinistra. Purtroppo ad ogni movimento non corrispondeva un’eguale velocità di esecuzione ed è proprio per questo motivo che Corsi risultava sgraziato alla vista per non dire sgradevole. Mentre procedeva Corsi rimaneva con la testa immobile davanti a sé. Muoveva però incessantemente le pupille degli occhi in ogni direzione. In questa maniera era aggredito da una quantità innumerevole di indefinite informazioni, che venivano tutte velocemente elaborate dalla sua mente e ributtate in modo altrettanto lesto fuori dalla bocca che aveva sempre spalancata. Nel far questo non si può dire che emettesse suoni di alcun genere, perché Corsi non parlava, tuttavia qualcosa doveva pur uscirgli dal petto! Certo è che la sua andatura e il suo pensiero gli venivano non poco in aiuto nel prendere in considerazione aspetti della realtà (salvo poi abbandonarli nel loro luogo originario) a cui tutte, dico tutte le persone di questo mondo mai si degnerebbero di porre la benché minima attenzione. In verità il motivo principe per cui parliamo di Corsi è proprio il suo modo transitorio di sentire, tuttavia, e mi dispiace dirlo, non ci soffermeremo mai ad analizzare queste percezioni del reale perché solamente lui sarebbe in grado di dirne qualcosa, e purtroppo Corsi ha smesso di parlare da un tempo ampio abbastanza da aver dimenticato il fatto stesso di avere un giorno, forse, parlato. La sua mente era un grande scolapasta, i cui fori potevano sì permettere l’entrata di informazioni, ma anche postulavano l’impossibilità oggettiva a tenerle con sé. C’erano pensieri che lo accompagnavano per giorni e poi lo abbandonavano definitivamente, ed in questo momento  l’unico pensiero che gli sembrava appartenere era che non c’è strada vuota in cui non si possa incontrare qualcuno. D’altra parte ad ogni incontro non poteva dire o raccontare nulla dei suoi incontri precedenti, perché non era in grado di parlare e perché non ne ricordava nulla; in verità non poteva nemmeno essere sicuro di averne avuti, tuttavia è innegabile, e anche lui stesso si guarderebbe bene dal porre in discussione questa affermazione, che abbia avuto degli incontri. In questi casi Corsi aveva un comportamento standard. Non aveva dimestichezza, e comunque non rispondeva mai agli Scusi o ai Senta, e non voltava nemmeno gli occhi quando lo chiamavano Maschio o Giovane o Giovanotto o Aoh o Bello o Piccolotto o Pss o Ciccio o Coso o Tizio o Uomo o Capo o Stronzo o Nonno o Maestro o Cagnaccio o Pezzo di merda. In tutti gli altri casi alzava lo sguardo con occhi interrogativi, o almeno questa era la sua impressione. I saluti gli piacevano più di ogni altra cosa, e diventava quasi implorante di altre parole davanti a Buongiorno o Salve o Ciao o Buona giornata o Buonasera o Hello o Benvenuto o Buondì, ma era sempre indeciso quando qualcuno esordiva con Buongiorno, scusi o Ciao, senti o Coso, senta o Buonasera giovanotto o Ciao maschio o Salve capo e a questo punto è arrivato il momento in cui si può dire eccetera eccetera. Corsi non potrebbe giurarlo ma il vigile urbano di solito esordiva con Senta ed è sostanzialmente per questo che non aveva mai avuto un buon rapporto con lui. Beh, non era certo che sarebbe stato sempre così. Lui né giudicava a priori né si permetteva di esprimere giudizi su alcuno a posteriori, anche se era stato avvicinato con un Senti o Scusi o Aoh o Giovane da un vigile urbano. E nemmeno gli andava mai di arrampicarsi sui muretti, anche se qualche volta decideva di investire una certa quantità di energie per raggiungere una nuova postazione.

Il vigile urbano gli si avvicinò quando era salito da appena qualche minuto e gli disse qualcosa che Corsi non sentì essendosi da poco addormentato. La voce gli era arrivata perché il sonno era ancora debole, ma il significato delle parole di certo no. Comunque ormai era sveglio quando il vigile urbano gli andò più vicino e disse Buongiorno, sono un vigile urbano, lei non può stare qui. Aveva capito bene, non poteva avere dubbi che avesse esordito con buongiorno. Aveva anche capito che qualcuno lo stava cacciando, ma ormai non poteva più fermare il riflesso che era scattato dopo la parola buongiorno; alzò lo sguardo e nei suoi occhi si creò il significato di un punto interrogativo. Il vigile urbano, che era una donna, ripeté: Mi capisce? Sono un vigile urbano. Corsi avrebbe voluto domandarle perché, se era una donna, il suo nome era Urbano e non, per esempio, Urbana, come sarebbe stato logico, ma non poté che porre questa domanda a se stesso e poiché non ebbe risposta alcuna prese la decisione che da quel momento in poi ogni volta che la donna avesse detto il suo nome al maschile lui avrebbe capito, com’è giusto, al femminile. Il vigile Urbana gli chiese Si sente bene? Ha qualche problema? Vuole che chiami un’ambulanza? Per tutta risposta Corsi tentò di scendere dal muretto, ma poiché non era abituato a movimenti bruschi crollò rovinosamente a terra rimanendo per alcuni minuti steso su un fianco. Il vigile Urbana tentò di soccorrerlo ma Corsi La scalciò con tutta la sua forza. Urbana provò un dolore lancinante alla bocca dello stomaco e non disse nulla, solo rimase a distanza. Davanti a loro c’era una grande piazza completamente vuota e sopra di loro un sole giallo e grande che mandava un tiepido venticello. Era tutto bello, ma Corsi aspettava il momento in cui sarebbe successo qualcosa. Non sapeva cosa perché non aveva memoria, ma il corpo, che non aveva ricevuto nessun ordine dalla ragione, si rattrappì fino a chiudersi completamente. Poi le sue gambe, le mani, i gomiti, lo sterno, i fianchi, le tibie, lo stomaco, i coglioni, la faccia, le cosce, le ginocchia, gli occhi, i piedi, le dita, la testa, la schiena, i polmoni, il collo, il fegato, la bocca, il pene, i polsi, le anche, le orecchie, la gola, il culo cominciarono a dolergli come se in quell’istante venissero colpiti da calci di stivali a punta. Poteva anche ascoltare frasi e parole che non era sicuro di aver già sentito prima e le lacrime cominciarono a scendere dai suoi occhi, ora serrati e immobili, fino a formare una piccola pozzanghera salata accanto al suo volto. Il vigile Urbana era piegata su se stessa ad un metro da lui. Nessun altro era nella piazza. Nessun altro si avvicinava. Nessun altro. Nessuno. Nessun altro parlava.

Non sono una persona non so dare calci ho scarpe bucate e unghie recise che non crescono oggi e non crescono più. Ho una testa molle e muta che non è mai uguale e ha smesso di parlare. In compenso… Sì in compenso la mia bocca ha sì parole tutte belle e profonde e io non le capisco mai perché vengono fuori veloci più veloci anche delle macchine che mi passano accanto una sola volta in tutta la storia del mondo. Ma qui ora nessuno parla. Nessuno. Nessuno ci parla. Tu resti qui davanti in un silenzio rattrappito. E’ un’estate calda più calda del solito e io mi annoio con la mia famiglia. Non sono ancora come adesso. Più giovane e ancora sono fedele. Ma già comincio a parlare senza testa, solo con la bocca. Poi arriva il terremoto e muoiono tutti, anche io credo di morire in un primo momento, poi ci ripenso perché mi sembra tra le macerie di poter muovere le mani. Dormo a lungo: la scossa mi ha messo una grande stanchezza. Forse un giorno intero. Mi sveglio. Sto un po’ meglio e forse sto ancora vivendo, ma non è certo.  Per ore non parlo e cerco di muovere gli occhi. Questa operazione va a buon esito, anche se non vedo nulla. Cecità? Già, ero in cucina: sono le prime parole che pronuncio. Continuo: è tutto crollato, ci deve essere stato un terremoto. Non sento niente, né dolore né voci, è strano, posso muovermi. E davanti a me c’è qualche centimetro prima della porta. Tocco su. Deve essere un tavolo rovesciato che si è appoggiato al termosifone e al frigorifero. E’ obliquo. Sono sotto una confortevole mansardina. Mi ci vuole un po’ per capire. Fa caldo e ho sete. Penso che forse morirò. Il frigorifero. E’ davvero incredibile: posso muovermi. A quattro zampe o strisciando provo ad aprire la porta, ma è bloccata dai detriti, dalla calce, dai mattoni, dai pezzi di ferro, da un peluche, da un pezzo di gamba, forse la coscia di mio nonno. Non riesco a provare sentimenti, devo pensare a me. Levo il peluche e quasi mi crolla tutto in testa. Capisco che devo procedere più cautamente. Scavo con le unghie che sono lunghe. In questo modo funziona. Non mi sembra di liberare spazio ma in compenso le unghie si accorciano. A un certo punto sanguinano, ma io non pensavo che le unghie sanguinassero. E invece sì. Poi capisco che sono le dita. Mi fanno male e comincio a leccare il cemento. Si ammorbidisce e posso portarlo via dolcemente col palmo della mano prima che il calore secchi l’umido della saliva. Scavo e arriva il momento in cui posso aprire la porta. Forse una fessura di cinque centimetri. Ficco la mano fino al polso. La prima cosa che mangio è uno yogurt. Grazie mamma per aver fatto provviste. Cerco di immaginare quanto tempo posso andare avanti. Sorge subito un problema. Non sono più in grado di chiudere il frigorifero è non c’è corrente elettrica. Per qualche ora la mansarda diventa gelata, poi i muri crollati restituiscono un calore prima piacevole e poi asfissiante e io capisco che alcuni cibi non dureranno a lungo. Frugo e trovo una bistecca di manzo. La mangio cruda. Poi tutto quello che posso tirare fuori lo metto a terra, davanti a me. Mi rassicura moltissimo. Dormo per alcune ore. Vivo così per il tempo che è sparito. Sia quello degli orologi che non avevo mai avuto sia quello del cielo che non mi era mai stato regalato da nessuno. Non ci sono più intermittenze nel mio esistere, non ci sono più curve ma solo una lunga linea di cui non mi curo di cercare la fine, e che si spezza da sola quando vedo improvvisamente entrare un filo di luce. E’ come una lama negli occhi. Grido. Sento delle urla di gente ma non capisco niente perché penso solo alla  mia non cecità. Qualcuno dopo un po’ mi tira fuori  e uno chiede Come sta e io rispondo Non lo so, forse ho mangiato troppo. Non si preoccupi signora, ora andrà tutto bene. E pensare che nessuno al mondo mi aveva mai chiamato signora. Neanche io. Ho sempre fatto di tutto per parlare di me in un modo completamente asessuato. Ed è difficile con questa lingua che mi è toccata. Quest’uomo invece mi ha chiamato signora. Non ci crederà ma questo fatto ha cambiato la mia vita. Mi ha fatto sentire una donna, mi ha dato fiducia, forza, una sicurezza che mai mi era appartenuta prima. Corsi era rimasto concentrato sui suoi dolori fino quasi alla fine del racconto, poi aveva sentito le parole da Uno chiede come sta e io rispondo non lo so, forse ho mangiato troppo. Non si preoccupi signora, ora andrà tutto bene. E pensare che nessuno al mondo mi aveva mai chiamato signora. Neanche io. Ho sempre fatto di tutto per parlare di me in un modo completamente asessuato. Ed è difficile con questa lingua che mi è toccata. Quest’uomo invece mi ha chiamato signora. Non ci crederà ma questo fatto ha cambiato la mia vita. Mi ha fatto sentire una donna, mi ha dato fiducia, forza, una sicurezza che mai mi era appartenuta prima. Corsi pensò due cose contemporaneamente. La prima era che sì, forse aveva mangiato troppo, se ora se ne stava raggomitolata con le mani conserte a proteggere lo stomaco, la seconda era che finché avesse continuato a farsi chiamare Urbano non avrebbe mai cominciato a sviluppare nemmeno un briciolo di autocoscienza sessuale.

La camminata di Corsi ricordava a Urbana il suo bel periodo del terremoto sotto la mansarda e i suoi movimenti non le apparivano poi così goffi e sgraziati. Le faceva anche piacere che lui desiderasse chiamarla Urbana, anche se non poteva saperlo visto il fatto che Corsi, poiché non parlava, non poté dirglielo. Da parte sua Corsi avrebbe voluto dirle posso chiamarla solo Urbana? Ma non poté porre questa domanda e poiché non ebbe risposta alcuna e chi tace acconsente prese la decisione che da quel momento la avrebbe chiamata solamente, com’è giusto, Urbana. Urbana non sapeva dire a Corsi cosa cattive, e poiché non c’erano cose belle che potesse pronunciare riguardo a lui, rimaneva in silenzio ogni volta che era in sua presenza, e visto il fatto che passava tutto il tempo con lui, smise definitivamente di parlare e arrivò il giorno che Corsi si domandò se Urbana fosse in grado di profferire parola e addirittura se avesse mai profferito parola. Nel bar dove Urbana volle andare a prendere un caffè c’era anche un uomo seduto da solo ad un tavolo che fumava e beveva acqua. Guardava sempre davanti a sé e ad intervalli estremamente irregolari tossiva. Corsi lo fissò a lungo ma non riuscì a trovare una logica nei suoi movimenti. Sul suo tavolino vi erano un pacchetto di MS, tre bottiglie di acqua vuote, una a metà , Minerva, un posacenere pieno, un bicchiere sempre pieno che teneva in mano per bere sorsi grandi e piccoli e medi senza un disegno apparente. I baristi e tutti gli altri avventori parlavano molto e Corsi pensò che tutte quelle parole erano davvero un ottimo metodo per usare il proprio tempo. L’uomo, perché sicuramente era un uomo a quel che Corsi poteva vedere, aveva avuto ordine da un medico di bere almeno sei bottiglie di acqua al giorno per rallentare il procedere di una malattia inguaribile che lo avrebbe portato alla morte nel giro di un tempo che Corsi non commensurava. Urbana prendeva il suo caffè, e lui guardava dritto la schiena dell’uomo, ne studiava tutti i movimenti, cercava di capirne le ragioni. Urbana si ingelosì perché Corsi fino a quell’istante la aveva coperta di attenzione, la aveva seguita e guardata in ogni gesto in ogni movimento in ogni atto del suo corpo. Ma ora la curiosità sfrenata di Corsi era tutta per quell’uomo silenzioso che beveva e fumava e non avrebbe voluto dire a nessuno di essere condannato. Non avrebbe voluto dire a nessuno che stava portando avanti una serie di esistenze parallele, che aveva fatto in più parti uguali il suo conto alla rovescia, dedicando istanti alla cura e istanti al piacere della vita, istanti all’acqua e istanti al fumo. Il suo unico obbiettivo era che queste esistenze non venissero a conoscenza l’una dell’altra, perché allora avrebbe dovuto spiegare all’acqua e al fumo le ragioni delle sue scelte, avrebbe dovuto giustificare l’irrazionalità  delle proprie azioni. Così in tutto quello che faceva poneva grande attenzione. Rispettava e amava il suo piacere e rispettava e amava il suo dovere, per questo non poteva fumare mentre aveva in mano il bicchiere e non poteva bere mentre aveva una sigaretta accesa. Aveva anche i suoi spazi privati, in cui posava il bicchiere o spegnava la sigaretta e con la voce roca tossiva e si guardava un po’ intorno, ma senza attenzione, solo per sentirsi autonomo. Poi tornava a bere o a fumare e a guardare davanti a sé, e che bevesse o che fumasse nel suo cuore si accendevano passioni distinte che non si annullavano l’un l’altra ma vivevano assieme nella gioia di colui che le provava. L’uomo era felice, questo Corsi lo poteva sentire, e avrebbe voluto chiedergli la ricetta della beatitudine, se solo avesse avuto la possibilità di parlare, il coraggio di sedersi accanto a lui, la forza di abbandonare Urbana, un più alto concetto di sé, un alito meno fetido, un aspetto meno sgradevole, meno insicurezze, più leggerezze. Quando Urbana uscì di corsa piangendo Corsi provò a scendere con altrettanta celerità dalla sedia su cui si era con fatica appollaiato. Ah, fu una scena davvero comica: la donna singhiozzando portò indietro la sedia di ferro facendola cadere a terra, Corsi venne svegliato dalla sua trance in modo violento e quasi si alzò in piedi sulla sua sedia, che cominciò una danza prima su una zampa, poi su un’altra, poi su un’altra, poi su un’altra, poi su un’altra, poi su due, poi sulle altre due, poi ancora sulle due di prima, poi sulle altre due, fino a ristabilizzarsi su tutte e quattro le zampe. Corsi non si rese conto che improvvisamente si era fatto un silenzio sospeso nel bar, e tutti guardavano verso di lui, un po’ sorpresi, un po’ divertiti, un po’ disgustati, un po’ non sapevano neanche loro. Certo è che non doveva essere uno spettacolo usuale. Fortunatamente Corsi non ebbe la concentrazione necessaria per rendersi conto di quello che stava accadendo intorno a lui, tutto preso com’era a cercare una soluzione per scendere senza danni da quell’aggeggio infernale su cui era stato aiutato a salire dalle braccia forti di Urbana. Ora era solo, e doveva trovare movimenti e coordinazione per fare qualcosa che gli sembrava di non aver mai fatto, anche se a pensarci bene Corsi non poteva giurare di non essere mai sceso, in tutto il suo passato, da una sedia, ma questo ricordo non poteva essere recuperato, e così era come se non esistesse per nulla. Nessuno dei presenti avrebbe potuto trovare una ragione nel fatto che Corsi si mise a sporgere la testa per guardare quanto spazio ci fosse sotto la sedia, eppure fece proprio così. Poi afferrò con entrambe le mani una delle due zampe frontali, spostò il culo in fuori fino a che una gamba sporse nel vuoto. La lanciò alla ricerca di qualcosa: la parte inferiore della zampa che aveva afferrato. Con un gesto repentino e non del tutto privo di grazia e coordinazione le si abbarbicò come un koala al proprio ramo, prese tra i denti il piano di ferro e lentamente cominciò a far calare il proprio peso verso terra. Vi fu un momento di suspance generale quando il baricentro dell’unico corpo che si era formato si spostò irrevocabilmente verso la schiena di Corsi e sul fronte della sedia, che si alzò sulle due zampe anteriori e sarebbe caduta a terra se lo schienale non si fosse appoggiato al tavolino. Corsi si trovò, senza che lui potesse spiegare come, gentilmente adagiato con le spalle al terreno, lasciò la presa delle gambe delle mani e dei denti e rimase per alcuni secondi immobile come una tartaruga rovesciata. Stava piuttosto comodo e in un primo momento pensò di rimanere in quella posizione per un po’, ma non era passato abbastanza tempo perché potesse dimenticarsi di Urbana, e quando il ricordo della fuga della donna vigile gli tornò alla mente si girò sulle sue quattro zampe e corse sulla strada. Era nervoso, sentiva un gran prurito in zone del proprio corpo in cui sapeva non sarebbe mai arrivato. Si sentiva a disagio, avrebbe voluto urlare Urbana, Urbanaa, Urbanaaa, Urbanaaaa, Urbanaaaaa, Urbanaaaaaa, Urbanaaaaaaa, Urbanaaaaaaaa, Urbanaaaaaaaaa, Urbanaaaaaaaaaa, Urbanaaaaaaaaaaa, Urbanaaaaaaaaaaaa, Urbanaaaaaaaaaaaaa, Urbanaaaaaaaaaaaaa, Urbanaaaaaaaaaaaa, Urbanaaaaaaaaaaa, Urbanaaaaaaaaaa, Urbanaaaaaaaaa, Urbanaaaaaaaa, Urbanaaaaaaa, Urbanaaaaaa, Urbanaaaaa, Urbanaaaa, Urbanaaa, Urbanaa, Urbana. Quasi si convinse di farlo mentre si guardava intorno e si stancò le corde vocali per le alte urla che credette di lanciare. Si sedette a terra realizzando che Urbana era stata precipitosa e se era stata precipitosa a questo punto, dopo averla cercata e chiamata, non gli rimaneva altro che dimenticarla. Ma Corsi davvero non poteva scegliere di dimenticare, qualcuno direbbe che era troppo stupido per prendere qualsiasi decisione di questo genere. Ma altri non lo direbbero, sicuramente né Urbana, né l’uomo dell’acqua e del fumo, né io.
Corsi riprese a camminare dal punto in cui aveva lasciato anche se non aveva la minima idea di cosa avesse lasciato. Non sapeva dove stava andando semplicemente perché non si poneva la domanda, l’unica cosa che riprese a ripetersi era che non c’è strada vuota in cui non si possa incontrare qualcuno.

Non gli rimaneva che tornare nel bar e cercare l’uomo seduto. Forse sarebbe stato così gentile da offrirgli un bicchiere d’acqua o una sigaretta o un bicchiere o almeno un fiammifero. La gola aveva cominciato a bruciargli, se la sentiva rossa e infuocata, quasi gli sembrava di aver perso le corde vocali, tanto era sicuro di aver urlato, così pensò che avrebbe rifiutato, seppur gentilmente, sia la sigaretta che il bicchiere vuoto che il fiammifero. Un buon bicchiere d’acqua invece era proprio quello che gli ci voleva. Ruotò la sua posizione di 180° e si mise in marcia con la mano destra…
L’uomo prese a parlare dicendo Ho ucciso un uomo, per questo bevo tanta acqua, per purificarmi. Nello stesso tempo pensava Naturalmente lei non può sapere che le sto mentendo. Da parte sua Corsi avrebbe voluto domandare Perché non mi offre qualcosa, qualsiasi delle cose che ha di fronte? Potrei rifiutare quello che non mi interessa ma mostrare in qualche modo il mio desiderio di avere un po’ d’acqua. Ho la gola secca e se continuo a non bere tra poco non sarò più in grado di parlare. L’uomo mentre parlava fumava, poi beveva, poi fumava ancora, poi di nuovo beveva, e così via. Corsi avrebbe voluto implorare l’uomo La prego, mi dia un bicchiere della sua acqua, ho sete, la mia bocca sta diventando arida e polverosa come un deserto si aprono crepe  voragini in cui io con tutto il mio corpo cado dentro e mi ci secco come un fiore tenuto in un libro, sia buono ne sorseggerò solo lo stretto indispensabile per non morire qui ai suoi piedi, la mia lingua si sta sgretolando e più parlo più peggiora ma non posso stare zitto perché allora come potrei muoverla a compassione, suvvia signore non sia indifferente al mio grido si metta una mano sulla coscienza guardi come il mio corpo tutto sta venendo in soccorso della bocca secca e tra poco avrò anche la vescica sgombra vuotata dall’interno per recuperare liquidi che possano intervenire in aiuto del mio organismo, non finga di non notare la mia sofferenza io sono qui e non ho più la lingua e i miei occhi sono caduti a terra, sono due biglie di vetro che rimbalzano rumorosamente per tutta la sala e il mio moccico dal naso è stalattite e gli escrementi sono terra sgretolata e il cerume nelle orecchie è il miele più amaro e duro che essere umano potrebbe, se volesse, assaggiare. Forse lei non riesce a vederlo ma tutti i pori della mia pelle si sono contratti e chiusi ermeticamente a tentare vanamente di salvare quei liquidi che avrebbero potuto salvare il resto del corpo e io adesso non posso più muovermi perché se mi muovessi cadrei come cenere da una sigaretta. Signore mi guardi, per lo meno muova gli occhi dal suo vuoto di fronte, sono deserto e lei solo può salvarmi… per questo Corsi stava perdendo tutto il discorso dell’uomo: non è che non gli interessasse ma la sua condizione di assetato non gli permetteva di porre la benché minima attenzione alle parole dell’uomo. Abbiamo peraltro già notato come Corsi avesse un’indole incapace di togliere attenzione alla sua attenzione per un qualsivoglia agente esterno che fosse venuto a carpire la sua attenzione. La sua era una attenzione totale, assoluta, rispettosa di sé, attenta in ogni istante a non avere disattenzioni, concentrata, raccolta. Non che fosse conscia, questo no, ma non dobbiamo lasciarci ammaliare dalla tentazione di privare Corsi di quello che, al contrario, è di Corsi. Questo era il suo precipuo modo di sentire, suo e di nessun altro e come e per quali ragioni lo abbia sviluppato non deve interessarci. Quando finalmente l’uomo durante le sue elucubrazioni verbali si volse ad offrire a Corsi un bicchiere d’acqua, questi rifiutò perché la realtà era che non aveva affatto sete, non aveva per nulla la gola secca, i suoi occhi non erano biglie di vetro e il suo sterco non era terra sgretolata semplicemente per il fatto che non aveva mai gridato il nome di Urbana fuori dal bar. Non vi fu sorpresa in Corsi nel rifiuto perché aveva ottenuto quello che aveva con tanta forza richiesto e desiderato. Corsi si pose anche il problema se fosse opportuno rifiutare l’offerta, ma poi si disse che non avrebbe potuto esserci sorpresa nell’uomo perché il rifiuto era una delle possibilità che qualunque uomo di intelligenza media, alta o anche bassa prende in considerazione nel momento in cui si trova ad offrire qualcosa ad un altro uomo di intelligenza media, alta o anche bassa. E non era d’uopo ora per Corsi andare ad analizzare tutte le concatenazioni possibili tra le intelligenze di questi due ipotetici uomini, perché il risultato sarebbe sempre stato in medesimo: che il rifiuto è da entrambi un’eventualità presa in considerazione ed accettata senza traumi nel momento in cui dovesse realizzarsi.
Improvvisamente e senza una ragione apparente l’uomo disse Mi scusi sa, ma io non posso perdere tempo con lei, e ritirò il bicchiere che ancora teneva vicino al volto di Corsi che stava rifiutando con un cenno del capo. Pensò Corsi che l’essere umano è più articolato di come ogni logica possa spiegare, e che se quell’uomo si era offeso al suo rifiuto di un bicchiere d’acqua non apparteneva al genere delle persone di intelligenza media né di intelligenza alta né di intelligenza bassa oppure apparteneva ad uno dei tre generi ed allora significava che il suo calcolo sull’intelligenza doveva essere fatto, o almeno sarebbe stato meglio farlo dal momento che il suo sorvolare sull’argomento aveva creato un’incomprensione che lui stesso avrebbe voluto evitare. Si disse comunque di essere stato ineducato nel rifiutare e di non aver tenuto conto del difficile stato d’animo dell’uomo, il quale stava senza dubbio portando avanti un comportamento non ortodosso e tutti sanno – si diceva Corsi – che chi porta avanti un comportamento non ortodosso ha qualche problema, ed è sempre meglio dimostrare sensibilità con chi ha comportamenti poco ortodossi e quindi ha qualche problema e puoi star sicuro che essere gentili con chi ha problemi e quindi porta avanti comportamenti non ortodossi non può che pagare, alla lunga. Era forse la prima volta che Corsi diceva a se stesso questa locuzione: “Alla lunga”. Si diceva Adesso, o Attualmente, o Ora, o Per adesso, o Oggi con le varianti Quest’oggi e Oggidì che gli piaceva tanto per stupire alcune persone; si diceva Continuamente, Qualche volta, Spesso; poteva spingersi a dire Ogni volta, Sempre, addirittura Eternamente, ma davvero non gli era mai capitato di dirsi “Alla lunga”. Pensò che se lo aveva detto una volta ora che quella espressione lo aveva toccato la sua stessa essenza era mutata, ancora non sapeva se in peggio o in meglio, ma era cambiato. Si imperò di ripetere quelle due parole per un numero sufficiente di volte cosicché non le dimenticasse più, come gli accadeva per la maggior parte delle parole nuove che imparava, si staccò finalmente dai piedi dell’uomo seduto e si mise a camminare avanti e indietro lungo tutte le direttrici degli spazi vuoti del bar ripetendo a volumi diversi, con differenti intonazioni e variati accenti quelle due parole. Doveva esser molto comico, perché la sua espressione era così sicura di dire qualcosa di intelligente che se ne andava con passo sicuro a quattro zampe e muso alto in giro per il bar senza profferire parola, senza addirittura aprire bocca. Già, perché Corsi non è che aveva movimenti labiali, lui quando pensava di stare in silenzio se ne rimaneva a bocca spalancata come un ebete e quando invece voleva parlare serrava le labbra e guardava davanti a sé come un ebete. Da parte sua il padrone non doveva essere felice di avere questo spettacolino nel suo bar, anzi, sicuramente non era felice e direi di più: era furioso, tanto che chiamò la polizia per cacciare Corsi a pedate dal locale.
L’udito di Corsi aveva una lunga memoria indipendente dalla ragione; anche le sensazioni fisiche, tutte quelle che aveva provato nel corso della sua vita, erano rimaste in qualche parte del suo corpo; ed ogni tanto, per motivi che Corsi non comprendeva, il suo fisico metteva in relazione le due cose e la miscela poteva essere esplosiva e così fu quando stava nel bar a ripetere o a ripetersi “Alla lunga”. Si era già rialzato il brusio delle conversazioni tra la gente e nel momento in cui si aprì la porta scorrevole le voci ad una ad una si zittirono mentre aumentava di volume il rumore degli stivali che avanzavano. Corsi era di spalle a quei passi perentori ma il dolore allo sterno fu immediato.
E’ evidente che la posizione nella quale camminava Corsi rendeva di estrema facilità a quelli che avevano deciso di picchiarlo sferrare calci su tutta la parte che chiameremmo anteriore nel corpo di una persona eretta e che risulta invece inferiore nel corpo di Corsi per via della sua postura naturale. Tutti i picchiatori prendevano un gusto particolare a scalciarlo dai coglioni fino alla faccia, e in verità non solo perché stava a quattro zampe ma anche perché Corsi non opponeva resistenza, si lasciava fare tutto e dopo il tutto se ne rimaneva ad aspettare che i dolori gli passassero o che qualche anima pia lo portasse in qualche ospedale. Ma i dolori non passavano mai e mai nessuna anima pia lo portava in ospedale così più di una volta aveva dovuto andarsi a procurare del cibo con una costola rotta o una gamba o un gomito e sempre con gli occhi tumefatti. La cosa peggiore era quando lo portavano in questura, dove lo picchiavano con metodo e tutti i motivi di calci pugni e mazzate erano interne al fatto stesso che Corsi era Corsi: non si sedeva composto, non si alzava in piedi, non rispondeva alle domande, non aveva documenti, non aveva un buon odore né un bell’aspetto.
Bè, quella volta in cui se ne stava pacioso nel bar a ripetere ad alta voce con mille intonazioni o a ripetere dentro di sé con la faccia da ebete “Alla lunga” provò il dolore dei calci ancora prima che arrivassero, e gliene dettero tanti al punto che senza toccarlo con un dito e senza dirgli una parola lo fecero uscire dal locale e lo lasciarono in strada appena fuori il marciapiede in un parcheggio che si era da poco liberato.
Dimenticavo di scrivere che Corsi non è un essere senza passato.
Per un lungo periodo ha vissuto in un sotterraneo.
Questo Corsi non può ricordarlo perché ora la sua vita è completamente nel presente, ma io sì, perché a quel tempo siamo stati insieme a lungo. Ora, qui non si vuole dire dei ricordi di Corsi, ma si vuole fare un quadro per quel che è possibile soggettivo di quelli che furono i fatti. Come detto, Corsi viveva in un sotterraneo. Aveva già assunto la sua tipica posizione a quattro zampe, tuttavia possedeva ancora una discreta manualità, qualcosa di più che un retaggio dei suoi tempi, se ci sono davvero stati, eretti.
Scriveva molto e di tutta la sua vasta produzione questo è tutto quello che ho conservato:
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

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 Allora quando lo si incontrava si poteva anche avere la ventura di sentirlo parlare. Non che fosse di una loquacità particolare, ma il suo punto di vista era sempre scarno al punto da risultare interessante, anzi, direi di più: disarmante. Mi rendo conto che la parola che ho usato: “incontrare”, è un facile eufemismo dal momento che se ci si voleva imbattere in Corsi lo si doveva andare a cercare con una lanterna ad olio, o almeno così facevo io, anche se ho avuto notizia successivamente di persone che sono andate alla sua ricerca con torce elettriche. Ma non ho mai avuto conferma del fatto che lo abbiano trovato. Io con la mia lanterna dovevo metterlo a suo agio perché ad ogni proposta di discussione lui non si tirava mai indietro ma anzi si infervorava e si scaldava al punto da diventare rosso paonazzo, violaceo direi. Fumava molto e masticava tabacco, lo faceva con orgoglio, e le pareti della sua zona preferita erano annerite dalle macchie che lasciava per spegnere le cicche e per appiccicare i resti dei boli insapori.
La puzza era orribile. Anche perché all’odore acre e rancido del tabacco vecchio si mescolava il puzzo di Bob, il suo maiale.
(…)
Allora arrivò il momento in cui mi sentii nel diritto di domandare a Corsi perché se ne stava rintanato in quel posto triste e domandai Scusi ma perché se ne sta rintanato in questo posto? Evitai per cortesia  l’aggettivo triste e forse fu una scelta felice perché Corsi fu prodigo di parole nella sua risposta che non sembrava affatto seccata dalla domanda. E’ naturale il fatto che ora nel riportare le parole di Corsi siano potute nascere delle romanticherie, delle deformazioni che del suo discorso ho fatto a mio piacimento rendendolo così in un certo modo meno autentico e meno bello e un po’ più mio. Ma dal momento che sono proprio io che sto scrivendo e non Corsi e che questi fatti si sono svolti in un momento nel tempo così lontano da essere stati dimenticati dalla mia debole memoria, allora bisognerà prendere con le molle tutte le parole qui riportate.
Ma non il senso delle parole e non il senso degli atti.
Corsi rispose alla mia domanda semplicemente:
Perché sopra questo sotterraneo non c’è niente.
Provai ad interromperlo obbiettando che…, ma ero stato io a fare la domanda e dovevo lasciargli tempo e diritto di rispondere. Continuò:
Lei ha mai chiesto il sole? Io no. Io non ho chiesto mai il sole e mai la notte. Io non ho chiesto i colori e non ho mai chiesto di essere uomo.
Io non ho mai chiesto di essere quello che sono e non ho mai chiesto di avere quello che ho:
ho cose tutte inutili, ho mani prensili e non le so usare, ho occhi belli e grandi e non li uso mai mai li ho usati.
Ho una testa per pensare
ah!
Ho gambe e piedi ho congegni perfetti e non ho posti dove sgranchirli
sì ho spazi infiniti infiniti nulla, vuoti infiniti di cui fare un grande falò.
Ho tanto, tutto quello che non ho mai desiderato tutto quello che non ho mai voluto tutto quello che non ho mai saputo usare, ho tutto quello che non ho mai chiesto, tutto quello che non ho mai chiesto ce l’ho. Ho da Abaco a Zuzzurullone. L’elenco di quello che sta dentro risulterebbe un libro interessante.
E vede, mio caro amico, è andato tutto per il meglio fin quando mi risolvevo a constatare a conoscere a vedere a esperire a esercitare. Ah, che ingenuo e bel periodo che ho passato a imparare il modo di camminare, di parlare, di scrivere, di ragionare, di pensare, di soffrire, di amare, di morire. Non posso dire che sia durato troppo a lungo, forse venti, o trenta, o quaranta o al più cinquant’anni. Ma sono pochi di fronti all’immensità dello scibile umano, di tutto quello che una persona può incamerare in sé, di ciò che un uomo, se se ne rimanesse con la bocca e le orecchie e gli occhi spalancati e facendo attenzione a chiudere tutte le altre aperture, e qui non mi dilungo, potrebbe con facilità ricevere senza grande fatica nel suo corpo. Sono rimasto così per tutto questo breve tempo, a mangiare e ascoltare e guardare quello che avevo ricevuto gratuitamente, senza che io avessi avuto la più piccola esigenza, senza che io avessi fatto alcuna misera richiesta. Sì, lo devo ammettere, qualche volta ho anche ringraziato. Ora sono stupefatto al pensiero che io possa averlo fatto un giorno. Eppure ho ringraziato il nulla per il nulla che mi avrebbe donato senza che io lo chiedessi.
Poi è successo un fatto assolutamente imprevisto.
Sono stato abbandonato e tutto quello che avevo imparato e conosciuto perse in un istante ogni importanza. Non mi serviva più, non lo volevo più.
Ah, i sentimenti! Che stupidi! Ah ah ah! I sentimenti!! Ih ih ih ! Che coglioni!
Corsi cominciò a ridere a crepapelle e continuò e non si fermava più cosicché io me ne andai e tornai il giorno successivo  e lo trovai ancora che rideva e allora me ne andai di nuovo e tornai dopo tre giorni e lo trovai più stanco ma comunque lo trovai che rideva e allora me ne andai subito e tornai dopo una settimana e quando arrivai non rideva più ma non appena mi vide sbottò in una risata irrefrenabile tanto che temetti il peggio  ma comunque me ne andai e decisi di non tornare prima di un mese e quando un mese dopo tornai lo trovai che stava dando da mangiare a Bob. Avevo tante cose da chiedergli, e sinceramente la mia curiosità su come si procurasse il sostentamento per sé e per il maiale dovette passare in cavalleria.
 Corsi aveva gesti compassati, che continuò ad adottare anche in mia presenza. Domandai qualcosa ma non ebbi risposta e il silenzio fu così lungo che sentii che la situazione mi metteva a disagio, un disagio fisico. Poi si accostò al muro, si alzò sulle due gambe, appiccicò in alto il tabacco che aveva masticato, estrasse da una tasca dei pantaloni una scatolina, se ne mise in bocca un pizzico del contenuto, tornò giù, si sedette. Questi due gesti, l’alzarsi e il mettersi seduto, comprendenti l’alzare il braccio destro, l’estrarre di bocca il tabacco, il rovistare tra i denti con le unghie della mano sinistra, il fare con le due mani un’unica palletta di resti, l’attaccarla con la mano destra al muro, il riportare in basso le braccia, l’accovacciarsi con la schiena al muro, l’estrarre con la mano sinistra dalla tasca sinistra dei pantaloni la scatolina, l’aprirla con la destra, l’estrarre il tabacco, il portarlo con la mano sinistra alla bocca, il risistemare nella posizione originaria la scatolina, il mettersi comodo, seduto… tutti questi gesti, che ho riportato grossolanamente, smussati dalle priorità del ricordo, un ricordo ingiusto che rende il tutto troppo approssimativo vago incerto indeterminato e nello stesso tempo troppo chiaro netto normale definito insomma in due parole poco interessante… tutti questi gesti, e scriverei volentieri se solo ne avessi un lontano sentore di mani prensili, di gambe sicure, di passi eretti, di sguardi ammiccanti, addirittura di sorrisi, di mani tra i capelli o che grattano la pancia, di gambe incrociate, di una lingua che lecca i baffi… tutti questi gesti, tutti quelli che ci furono e tutti quelli della mia immaginazione, erano una sequenza non casuale di movimenti che mettevano in evidenza improvvisamente e indiscutibilmente l’appartenenza di Corsi al genere umano. Per quei dieci secondi Corsi mi si presentò come un homo sapiens di questo secolo di sesso maschile. Fu l’unica circostanza in cui potei vederlo in un simile atteggiamento. Era una dimostrazione di forza, un braccio di ferro che mi aveva annientato. Mi sedetti a terra posando la lampada ad olio tra i nostri corpi. Ero alla sua mercé, impotente e dipendente dalla sua volontà, non sapevo cosa aspettavo da lui, né perché ero tornato in quel posto lugubre. Il disagio aveva lasciato il posto a… sì ora mi sento di dirlo: alla paura.
Corsi masticava ed io guardavo il muro macchiato che, illuminato tenuamente dalla luce della lampada, perdeva stranamente ogni essenza sinistra. Mi sembrò per un attimo che vi fosse una logica con cui i resti di tabacco erano appiccicati ma la mia attenzione cambiò definitivamente direzione nel momento in cui Corsi cominciò a parlare.

Le voglio raccontare una storia.
E’ molto strano che il suo protagonista non sia mai stato a vedere un concerto all’Auditorium della sua città, sebbene sia una struttura all’avanguardia, costruita da uno dei più affermati architetti  in circolazione, benché oltretutto i musicisti che ne compongono l’orchestra siano i migliori che un amante della musica vorrebbe vedere in azione e incredibilmente un suo caro amico sia riuscito ad entrarci come violinista. Come se non bastasse un altro caro amico del nostro uomo fa parte del personale dell’Auditorium e più volte lo ha invitato ad andare in occasione di qualche concerto. Gratuitamente, s’intende. Nonostante ciò, ed è un fatto forse inspiegabile, non ci è mai andato.
Una sera i due amici vanno a trovarlo a casa e gli portano un biglietto omaggio  per il concerto della sera successiva. Lui accetta con piacere e assicura la sua presenza. La notte fa questo sogno: è una giornata assolata e lui sta andando a piedi a vedere questo concerto ma improvvisamente a metà strada realizza di non essere mai stato prima di allora all’Auditorium e si ferma alla ricerca in mezzo ad una piazza tra un gruppo di palazzi. Ne studia l’aspetto alla ricerca di quello che potrebbe ospitare la sala che sta cercando. Uno ha un ingresso molto imponente, un altro ha davanti una carretta dei Carabinieri, uno ha una porta girevole, davanti c’è un portiere in livrea, in uno molto elegante entrano uomini in smoking e donne impellicciate, uno ha un’insegna luminosa che non può decifrare per il sole, uno sembra una chiesa, ha un rosone ma non ci sono croci, uno sta dietro un cancello che da su un giardino fiorito, uno è in tutto simile al palazzo della sua casa, da uno escono ragazzi, uno ha una lunga e ripida scalinata che da su un colonnato rialzato. Le larghe piazze dei sogni… Per non sbagliare entra nell’edificio che è in tutto simile al palazzo della sua casa; con le chiavi apre il portone. Al di là si apre un grande atrio d’ingresso con molta gente in movimento. La maggior parte sono uomini vestiti uguali con calzoni grigi, scarpe nere, camicia celeste, cravatta blu a righe oblique rosse ed una giacca blu con un piccolo stemmino sul taschino all’altezza del cuore. Deve passare per un tavolo dove vede il suo amico che gli viene incontro per strappargli il biglietto. Durante questa operazione cerca di capire cosa rappresenti il piccolo stemmino sul taschino all’altezza del cuore, ma l’amico subito si volta e lo precede all’interno di un secondo atrio in cui lo lascia senza dirgli una parola. Qui ci sono delle porte, molte porte, tutte aperte, che danno su stanze di cui si sente fortemente curioso. Si frena perché davanti ad una di queste porte e di queste stanze c’è una distesa di sedie che si allargano a raggiera all’interno dell’atrio. Sì, il concerto si farà certamente qui, pensa l’uomo. Intravede un palco in fondo dietro la porta dentro la stanza. Si siede. Arrivano altre persone. Poi molte altre. Si mettono sedute. Poi, quando ogni posto è stato occupato, contemporaneamente si alzano tenendo la sedia sotto al culo con le mani e entrano tutti  attraverso la porta dentro la stanza per sistemarsi in ordine sparso attorno al palco. Non sembra esserci una ragione per questa azione, ma il nostro protagonista è la prima volta che va a vedere un concerto all’Auditorium e ne accetta senza interrogarsi le regole che gli si presentano. Si mischia agli altri. Tutti sono fermi. Sul palco sale una donna. Parla. Fa una lezione di storia della musica. L’uomo non conosce il compositore di cui la donna sta parlando. Dopo pochi minuti esce disturbando e va ad appagare la sua curiosità. Guarda nelle altre stanze appoggiando delicatamente la testa agli stipiti. Un uomo in frac tiene una lezione individuale di violoncello ad un ragazzo in jeans che non riesce a far uscire dallo strumento alcun suono. Un quartetto d’archi suona un piccolo concerto informale per pochi intimi. Due donne si baciano con struggente passione, forse per un addio. Un uomo aspetta fuori e lo guarda. Un’altra conferenza, o lezione che dir si voglia. Niente. Un uomo urla con violenza qualcosa ad un giovane con la divisa con il piccolo stemmino sul taschino all’altezza del cuore; si azzittisce quando lui si affaccia. I due lo guardano con occhi molto diversi. Ancora niente. Ancora ancora niente. Un gruppo di giovani su pattini a rotelle girano tra sedie in disordine, escono nel momento in cui la sua testa fa capolino, invadono l’atrio. Uno di questi, solo uno, ha la divisa con il piccolo stemmino sul taschino all’altezza del cuore. L’uomo non può frenarsi e quando questo gli passa vicino lo placca con mossa da rugbista. Non sa se vuole parlargli o scoprire il significato dello stemma quindi si risolve a formulare una domanda concentrando tutta la sua attenzione sul simbolo della giacca. Senta, io dovrei andare al concerto, domanda, ma è una frase troppo breve e il giovane subito lo precede dicendo Mi segua. Comincia a correre sui pattini e l’uomo deve seguirlo sui suoi piedi e andare veloce se vuole stargli dietro. Attraversano tutta la grande sala e poi il grande atrio e arrivano all’ingresso dove c’è il tavolino e il suo amico, proprio davanti al portone di casa sua. Ora tutti gli uomini con la divisa blu con il piccolo stemmino sul taschino all’altezza del cuore portano i pattini ai piedi. Il suo amico gli va incontro e lui gli dice Ma dov’è il concerto? Aspetta un attimo è la risposta. L’amico torna al tavolino, apre cassetti, manda all’aria risme di fogli, poi urla Il concerto inizia fra dieci minuti! Dov’è la sala? Ogni uomo con lo stemma indica in una direzione diversa e poi rimane fermo. Uno per volta si immobilizzano tutti e restano come in un museo delle cere. L’uomo pensa che sono belli, che sono un’opera d’arte e che vorrebbe che non si muovessero mai più. Ma il suo amico non sta lì a guardare, lo prende in braccio e si invola come un Superman sui suoi pattini a rotelle tenendogli il volto schiacciato sul petto. All’uomo sembra un viaggio di ore. Sente il vento sulla nuca. Dopo pochi minuti, forse solo dopo pochi secondi arrivano in un’ampia sala concerti. Tutti i posti sono occupati, tranne uno, il suo. L’amico lo depone a terra e gli indica con benevolenza la sua poltrona. Dice qualcosa ad alta voce, forse Possiamo cominciare, e poi esce.
Al suo risveglio il nostro protagonista non ricorda di aver sentito alcun concerto, in sogno.
La sera va all’Auditorium e non c’è niente da raccontare per la convenzionalità della serata.
Mi scusi, continuò Corsi senza pause, ma ora vorrei che se ne andasse. Perdoni la mancanza di cortesia ma la luce della sua lampada, per quanto gentile, comincia a farmi male alle pupille. Sa… ci ho messo tanto per riabituarle al buio. E poi un’ultima cosa. La sua presenza sarà sempre benvenuta qui. Ma sappia che domani macellerò Bob, ci farò scorte a sufficienza per un futuro più o meno lungo, durante il quale non prenderò altri maiali da allevare. In questo periodo mi preparerò per uscire di nuovo fuori di qui. Sarò libero di cominciare a vivere allora. Sarò libero dalle parole, dal pensiero, dalle forme, dalla vista, dal sapere, dal desiderio, dalla volontà, dai sentimenti, dai movimenti, dai gesti, dai colori, dai ricordi… sì, disse sicuramente “dai ricordi” e poi, dopo, una lunga sfilza di altre parole. Me ne andai prima che avesse finito. Ero sicuro che fosse pazzo. Tornato a casa mi presi la briga di scrivere:
“Checché se ne possa pensare, c’è continuità tra gli edifici che ospitano le case delle persone, e me, e il garage nel quale alloggia, o sarebbe meglio dire vive, Corsi.  Le vie della città sono in massima parte disabitate per un lunghissimo periodo dell’anno e si animano oltre la loro possibilità di capienza nei periodi festivi durante i quali una gran folla di persone stanate si riversa, appunto, nelle strade. Anche in questi giorni che non oserei a dire straordinari, comunque, la sera i lampioni non illuminano che le zanzare e i pipistrelli. Non le persone che non esistono né le macchine, perché sui marciapiedi non ci sono vetture parcheggiate. Il nostro sindaco è molto orgoglioso di aver risolto questo problema, anche se in verità qui  le macchine non disturberebbero nessuno perché le strade sono deserte mentre al contrario nei periodi di superaffollamento la gente non vede l’ora di sfoggiare la sua bella automobile e correre e guizzare tra i pedoni terrorizzati. Comunque il fatto è che nella nostra città è stato concepito e realizzato il miglior sistema di parcheggi sotterranei del pianeta. Tutti i mezzi di trasporto, pesanti e leggeri, nei periodi di inattività, che si avvicinano in verità al sempre, restano stipati in questi pozzi che si estendono verticalmente nel sottosuolo per centinaia di metri, con un sofisticatissimo sistema di areazione che rende vivibile la zona scavata. Ogni famiglia ha un proprio ascensore privato nel proprio giardino attraverso il quale si fa scendere la propria vettura al proprio piano, da qui la si guida attraverso strade sotterranee  fino ad arrivare al proprio parcheggio. Le piazze e le vie sotterranee sono quasi sempre deserte perché servono circa venti minuti per uscire di casa, prendere il proprio ascensore privato che dal salone o da qualsiasi altra stanza della propria casa porta direttamente nel proprio box nel quale è la propria macchina, accendere il motore, uscire, guidare nel sotterraneo, raggiungere la piazza del proprio ascensore, chiamarlo, metterci sopra la propria macchina, risalire, uscire dal proprio giardino, immettersi in strada. Credo che sia questo il motivo  per il quale non ci sono ladri nei parcheggi. La profondità, il buio, la mancanza di movimento sono fattori determinanti di scoraggiamento per ogni malvivente. Da un po’ di tempo peraltro non ci sono neanche più le ronde della polizia. E’ dura convincere qualcuno a passare inutilmente una giornata a sette, otto, novecento, mille metri sotto il livello del suolo. Capita invece a volte che qualche barbone vada a finire i propri gironi in qualche angolo dei piani più bassi (cioè più profondi). Nessuno può farci caso, fino al momento in cui si sente la puzza dei cadaveri e allora bisogna chiamare le autorità per la rimozione.
Questi sono i parcheggi. Al mio piano non è mai accaduto nulla di strano. Nessun ladro, nessun barbone, nessun morto. Per un periodo ho pensato che Corsi fosse solo un eccentrico, ma ora non posso non dire che sia pazzo, perché è chiaro che solo un pazzo andrebbe a vivere lì giù insieme al proprio maiale da macellare. Voglio ripeterlo: perché è chiaro che solo un pazzo andrebbe a vivere lì giù insieme al proprio maiale da macellare.
Ora voglio che rimanga scritto per sempre quanto segue: sebbene ci sia una continuità tra dove abito io e dive vive Corsi, e tra me e lui (e questo sia il motivo principe del mio avvicinamento), Corsi è un pazzo. E’ senz’altro un uomo, ma pazzo.
Perciò io farò meglio a non frequentarlo più, almeno a non andarlo più a trovare.
Ancora: perciò io farò meglio a non frequentarlo più, almeno a non andarlo più a trovare”.

Beh, la moda dei parcheggi sotterranei ora è finita; credo che siano rimasti per un po’ di tempo questi buchi nelle viscere della terra, ma immagino che ora la natura se li sia ripresi, li abbia riempiti della sua materia. La natura è così: se non ci stai attento si riappropria di quello che le hai levato. Ora le macchine sono tornate a popolare allegramente le strade e anche Corsi è tornato alla vita sociale. Quella volta che fu preso a calci dal bar al marciapiede e lasciato parcheggiato con lo sterno fracassato vicino ad un cassonetto dell’immondizia se ne rimase svenuto tanto a lungo che le persone che passavano di lì nemmeno lo notavano perché tutto quello che vedevano era un sacco di rifiuti, una massa informe immobile senza testa e senza gambe e senza braccia. Era Corsi. Quando si svegliò era un altro giorno. Aprì l’occhio più sano, l’unico con cui riusciva a scorgere qualcosa, e vide una pozza di sangue, ma non fu questo a colpirlo. Nel sangue c’era il cielo sopra di lui. Guardava in basso a pochi centimetri dal suo naso e poteva vedere i movimenti delle nuvole e i raggi del sole andare e venire e un aereo passare e tracciare una riga dritta e poi ancora le nuvole mangiarsi tra loro, cambiare colore, passare dal rosso acceso al viola al grigio verso il bordeaux e poteva vedere i raggi del sole bucare quell’oscurità e riportare il cielo al suo colore consueto: il rosso che veniva dalla sua testa rotta.
Non c’era quasi più dolore perché aveva perso tanto sangue da poter sentire solo il freddo. Poi da quel cielo cominciò a scendere acqua, piccole gocce impercettibili che tornavano nel cielo che Corsi vedeva coi suoi occhi e lo trasformavano in una pozzanghera di sangue annacquato sempre più sbiadito. Corsi chiuse l’occhio e sentì il rumore della pioggia. Prima acuto, esile di acqua fina, aspro e sottile su di lui e poi d’improvviso profondo, scuro, cupo e torvo, sopra di lui. Era il rumore dell’acqua che si infrangeva sulle falde dell’ombrello nero di un uomo che si era fermato giusto vicino a Corsi e che ora  lo riparava dalla pioggia battente. Nero era l’ombrello e nera la strada e nero era il cielo e il sangue e il vestito dell’uomo e neri erano tutti i panni che indossava Corsi. Tanti e diversi neri. Corsi non li vedeva ma era uguale perché quello che rimaneva della sua mente ascoltava il secondo movimento del concerto per pianoforte e orchestra n. 1 in mi minore di Frédéric Chopin. Il suo occhio vide in lontananza Urbana che dirigeva il traffico.
Era lenta e malinconica come la musica…
e le sue braccia erano gentili e forti…
e suonavano il piano nell’aria umida senza mai essere nervose…
e tracciavano disegni che rimanevano sospesi e luminosi nell’aria buia della pioggia…
e neanche le gocce li bagnavano…
e se l’acqua aveva coperto il cielo il cielo si era trasferito giù sull’asfalto…
e illuminava il mondo dal basso verso l’alto con le luci delle automobili…
che correvano lente portate dai gesti di Urbana la pianista.
E Corsi se ne avesse avuto le forze avrebbe pensato che era bella…
e se fosse stato sano sarebbe corso ad abbracciarla …
e se avesse potuto parlare le avrebbe detto Oggi ho imparato una cosa nuova della vita…
e questa cosa non so come chiamarla…
ma vorrei che anche tu la imparassi…
perché mi fa scoppiare lo stomaco dalla gioia quando ti vedo.
Poi si sarebbe messo in disparte…
e le avrebbe chiesto di continuare a suonare il piano dirigendo il traffico…
e poi sarebbe rimasto in disparte a guardarla…
e avrebbe fatto attenzione a non sbattere le ciglia…
e non avrebbe perso neanche un attimo del suo muoversi…
e avrebbe in quel tempo pensato che avrebbe voluto lui fare nella sua vita almeno una cosa così bene come Urbana adesso dirigeva il traffico.
Poi se ne sarebbe rimasto in disparte…
e avrebbe fatto attenzione ad ogni istante del tempo…
e poi se ne sarebbe rimasto in disparte a guardarla…
e poi ancora se ne sarebbe rimasto in disparte.
Se Corsi vide Urbana che dirigeva il traffico o immaginò di vederla non è interessante saperlo, certo è che quando l’uomo con l’ombrello nero lo protesse dalla pioggia lui non poté alzare lo sguardo né riuscì a dire nulla. Si sentiva la bocca impastata e insensibile e pensò Se non avessi i denti rotti le direi buongiorno anche se sarebbe una ben curiosa ironia sotto una pioggia rossa in una giornata dell’apocalisse. L’uomo nella mano libera dall’ombrello aveva una bottiglia d’acqua limpida che svuotò dolcemente sulla testa di Corsi. Poi si caricò sulle spalle quel sacco di carne e ossa e se lo portò a casa.

Per quel che riguarda tutto il periodo in cui Corsi rimase nella casa le notizie in mio possesso sono frammentarie. Quando si svegliò su un letto morbido aveva la testa fasciata e un braccio ingessato al collo. Una donna lo stava curando e gli parlava in una lingua che lui non poteva capire. Corsi non si interrogò per nulla su questo problema per via del piacere che gli dava il farsi accudire. Passarono così alcuni giorni. Poi la donna non si vide più e tornò l’uomo che lo aveva salvato. Corsi poté alzarsi dal letto ma camminava a tre zampe, con il braccio destro che gli barcollava giù dalla spalla ogni volta che doveva saltellare sulla mano sinistra per portarsi avanti. Era alquanto scomodo. L’uomo più di una volta si permise di dirgli nella stessa lingua che aveva parlato la donna ?????????????????????????????????????????????????????????????????????????????? ? ma Corsi non poteva capirlo e anche se avesse potuto chissà se avrebbe seguito il suo consiglio. Fatto sta che imparò così bene a muoversi su tre zampe che quando l’uomo gli tagliò il gesso che gli imprigionava il braccio per un lungo tempo rinunciò all’idea stessa di appoggiarlo, continuando a tenerlo pendulo come una inutile propaggine. Ce ne volle prima che tornasse alla normalità, ma quando quel momento arrivò non mancò di affacciarsi la noia. Per settimane aveva rivolto la sua attenzione al suo corpo, al suo riprendersi, ricostituirsi, riamalgamarsi intorno a se stesso, al suo rifarsi, ritornare, riaccomodarsi, riannodarsi, ma quando questo si fu ormai incontestabilmente ripreso, ricostituito, riamalgamato intorno a se stesso, rifatto, ritornato, riaccomodato, riannodato, gli occhi di Corsi cominciarono sempre più a cercare nuove direzioni ma non era facile perché a forza di guardare il braccio rotto e le ferite al costato e le mani e le gambe escoriate e i piedi e a forza di guardarsi il naso e le labbra che dolorosamente si portava in fuori con le dita della mano sinistra, i suoi occhi avevano preso la brutta e irreversibile abitudine di mettere a fuoco solo a distanze minime cosicché nel momento in cui tutto ciò che c’era stato di malato nel suo corpo tornò alla banale normalità di un corpo sano e la curiosità di Corsi andò alla ricerca di nuove emozioni, la porta, i disegni della carta da parati, la sedia con sopra i suoi vestiti, il quadro della madonna, il comodino, il bicchiere d’acqua e la stessa luce si rivelarono sfocati a tal punto che Corsi non era in grado di distinguerli gli uni dagli altri. Capitava così che tentava di bere il termometro o indossava la coperta o rigirava l’orologio come fosse un libro o si affannava a spegnere il bicchiere. Per giorni la sua vita fu così caotica che quando l’uomo entrava a portargli da mangiare si fingeva istintivamente ancora malato e si ficcava nel letto e si faceva imboccare e servire e riverire e quando l’uomo gli parlava con la sua voce suadente e incomprensibile e dolcemente gli toglieva la lampada dalla mano per dargli il bicchiere e lo aiutava a bere e lo imboccava col cucchiaio lui se ne rimaneva immobile come quando si gratta un cane sulla pancia. Per alcuni minuti erano entrambi felici, ma quando l’uomo si allontanava per uscire Corsi lo perdeva nella nebbia dei suoi occhi prima ancora che aprisse la porta e capiva che se ne era andato dal suo odore che svaniva e che indiscutibilmente sanciva il ritorno della solitudine. Allora febbrilmente si rialzava e si guardava attorno ma niente di sicuro lo colpiva. Tutto era incerto, era la realtà che era diventata miope: riguardo a questo Corsi non aveva dubbi.

Cammina per la sua stanza. Ne deve toccare ogni millimetro del suolo. Fa solo linee rette. Le curve mettono ancora più in difficoltà i suoi sensi. Sta attento a non correre, d’altra parte non si ferma mai perché i suoi occhi non trovano nulla di interessante su cui posarsi. Gli angoli sono sempre uguali, i passi sono sempre uguali, le sue mani sono sempre uguali, sempre uguale il letto il bicchiere il cucchiaio il sapore del cibo è sempre uguale. Sempre uguali i suoi piedi le mattonelle gli scarafaggi che ci camminano sopra le vie le linee tracciate sono sempre uguali, il quadro della madonna è sempre uguale come il suo naso la finestra il muro che c’è dietro la porta l’uomo che entrerà è sempre uguale e la lingua che parlerà il vestito che porterà la scodella che lascerà sono sempre uguali. Così si ferma e vede col suo occhio sinistro tutto se stesso riflesso nel suo occhio destro e senza esitare si fa una preghiera, la richiesta di una promessa e si dice con una voce leggera: “dimmi tutte le immagini che sono scritte nel tuo occhio stretto che mi rimangano impresse ma dritte però e no sghembe dimmi tutte le storie frivole dimmi i cani e i sassi che io possa ricordarli sempre che io possa tenerli tutti con me dimmi gli urli e gli stridori dimmi gli umori che io possa riconoscerli tra miliardi dimmi la luce e tutte le sue ombre dimmi con linee dritte e no non dirmi mai con linee curve che io possa impararle e ripeterle senza guardare che io possa ripeterle senza andare storto dimmi il tuo riso la riga che fa la tua faccia nel riso dimmi subito che io possa stringere tutte le linee dritte adesso e sentirle mie prima di cominciare a girarmi intorno prima di fare tutto curvo prima di curvare tutte le tue linee dritte prima di diventare di diventare io curvo”.
Entra l’uomo e sente un po’ della sua voce ma Corsi è già ficcato nel suo letto con in mano un termometro. Lo guarda come stesse leggendo un libro, poi lo avvicina così vicino al volto che capisce di cosa si tratta e lo ripone sul comodino. C’è solo una nebbia grigia davanti a lui adesso. L’uomo ha le fattezze e la voce indistinguibili. Non solo Corsi non è in grado di dire se ciò che vede davanti a lui sia l’uomo o la parete o il quadro della madonna e non solo Corsi non può interpretare il minimo significato dai suoni emessi dall’uomo, ma Corsi non è in grado di capire se in un dato momento in cui si sta relazionando con l’uomo sta ascoltando suoni sconclusionati provenienti da lui o sta guardando forme confuse provenienti da lui. Corsi non sa dire se in un dato istante sta ascoltando o sta guardando o sta facendo entrambe le cose o, al limite, non ne sta facendo alcuna. Che sia in presenza dell’uomo non ci sono dubbi in quanto è l’odorato che glielo conferma e poi poco dopo è lo stesso odorato che gli dice che non è più in presenza dell’uomo.

Non c’era altro in quella stanza e non ci sarebbe altro da descrivere se Corsi avesse continuato ad essere toccato da suoni usati e sgradevoli e da immagini usate e sgradevoli nella stanza che lo ospitava.
Invece cominciò a venire da fuori, si infilava tra le pareti e invadeva ogni spazio della stanza. Corsi salì sul letto e si appoggiò con le mani al muro per restare in equilibrio sui piedi. Voleva mettere la testa il più in alto possibile, distese il collo e alzò le mani lungo la carta da parati fino a che i polpastrelli toccarono il vetro freddo che proteggeva il ritratto della madonna. Saltò senza troppi complimenti l’ostacolo. Anche lassù in alto sopra la madre di Cristo era la stessa cosa. Tornò a quattro zampe giù per terra e non cambiava nulla: continuava ad arrivare nello stesso modo dolce e lieve, con piccole imprecisioni che Corsi non aveva intenzione di percepire. Ecco, sì, pensò, questo è suono. La donna che l’aveva curato nei primi giorni stava suonando il pianoforte in un’altra stanza, Corsi prese a camminare con passo lievissimo verso la fonte, trovò la porta aperta, la oltrepassò senza accorgersene, continuò dritto senza mai curvare, giunse al pianoforte, la donna suonava, lui non la vedeva e nemmeno immaginava alcuna scena, si alzò sulle gambe quasi come un uomo e ricadde con le braccia e tutto il suo peso sulla tastiera. Durante e dopo il tonfo la donna continuò a suonare, Corsi lentamente scivolò giù e si chiuse attorno a se stesso fino a divenire un fagotto sotto al pianoforte.
Fu sicuro di averle dette, Corsi, queste parole anche se nessuno ricorda di averle sentite: “Io se conoscessi la musica creerei una lingua di note e la prima nota che farei sarebbe quella che dice Parola così vedrei subito se il perché non voglio più dire dipende da come è fatta, dall’alchimia delle lettere che la compongono. Creerei una lingua con le note per dare un senso alle parole e alle forme e farei parole stridule e parole dolci ma soprattutto farei parole stridule come sono io e poi imparerei a suonarle e a cantarle per vedere chi mi capisce lo stesso e creerei parole suoni da fare con le mani su uno strumento e sarebbero amari quelli per dire il buio e lievi quelli per il giorno. E piano imparerei a non capire il suono maldestro delle parole e a non dirle sì a non dirle più davvero imparerei”.
Corsi fu sicuro di averle dette sotto il pianoforte, quelle parole ma invece non le disse mai né sotto il pianoforte né altrove perché io ero lì, in un angolo, a scrutare tutto quello che Corsi inventava.