Утренний туман серым облаком осел на зеленые холмы. Далеко внизу расстилается земля - от горизонта до горизонта и восходящее солнце озарит эту землю, коснется лучами зеленой травы, медленно разорвет туман на мелкие клочья и отразится радугой в капельках росы. Ветер споет победную песню. Перебирая воздушные потоки, рождая прекрасную музыку, душа поднимается ввысь, воспаряя, чувствуя силу, чувствуя миллионы душ внизу, ощущая себя центром всего сущего, сердцем мира, держа землю в своих крыльях. Взмах крыльев, и еще и еще, все выше и выше, ветер обдувает и давит в грудь, но сильные взмахи крыла, и
власть над ветром на кончиках крыльев, существует только желание скользить в потоках ветра, плыть в воздушных течениях над прекрасным красочным ковром, что там далеко внизу.
Зеленый живой лес, полный теней и солнечных лучей, пробивающихся сквозь высокую крону. Где-то недалеко журчит ручей и чистая, прозрачная вода переливается в солнечных бликах и снова ныряет в тень. Зеленый лист несет течением, влажный мох облепил камни берега. Вода омывает ветки ивы, склонившейся с берега, и слезы с зеленых ветвей медленно срываются в веселый ручей.
Мой мир, мой внутренний мир, порой он древен и темен, порой молод и ярок. Пронзительный плач души скользнет в высь к небесам и пронесется диким лебедем над миром, и взмахи его крыльев застынут в янтаре вечности…
Copyright Maks B. © 2000