Martin Heidegger (en la foto)
Lenguaje y palabra
El hombre tiene lenguaje porque el lenguaje se origina en la palabra, pero la palabra, como el Decir del Ser, tiene el hombre, es decir, lo afiata en su destinación. Lo a-fiatante es la voz del Ser, que no se disipa en rumor, sino que se acalla en la queda (Stille) de la remisión del Ser a su verdad: Martin Heidegger
La palabra es relámpago.
Ilumina el cimiento de la Tierra
y cada trueno es el tambor
del latido universal y poderoso.
En el misterio, hay sed y pálpitos
y pulso que vibra en las arterias
de cada árbol y bestia
y pájaro y lagarto
y en todo, pálpito, sed, ahí oculto,
nuestro canto está misteriosamente dicho
como Decir del Ser, en la queda y velamiento.
Toda imagen su color ya tiene
aunque no sea visible...
sabor, olfato y el rostro
a toda visión, sabemos
y el aroma que la alborada esparce,
sabido y percibido es
como humedad en sangre.
3-8-1992
La echada
Logía, sacar al ente de lo oculto
Mi ser-ahí casa tiene
Rompiéndonos el corazón en los peldaños
El preguntante
Intemerata
Arma del delito
La habitualidad agresora
En la cura de lo mío me suplantan
Las simplificaciones
Cuaternidad
Lenguaje y palabra
La palabra más sutil
La pubertad de la palabra
El zorro intuitivo
Clínica epidemia de ciegas medidas
Desvío
El extravío de un eterno memorioso
Transpropiación del Acontecer / Ereignis
Percepción óntica
A Britney Spears
La echada y el primer amor
Lourdes
Schickung / Destinación
Verfallen / El Decaer
Los fanáticos
Convocatoria al Decir inicial
La caída
Angustia
La salteadora
La nada que me angustia
Soledad en el hallarse
Urgencia que acosa
El ultraje
Putarraquería del habla
Más allá del uso
Los valores engañosos
El ultraje de lo bello o la hermana otredad
Nosotros, los impuros
El suplantador de tu bien y tu cura
El zorro, filósofo de la sospecha
Zorrillos del ancestro
Comprender mis zorreras es mi necesidad
Tu lugar verdadero
Tén cuidado / Fürsorgen
Descobijado en la otredad pese al jolgorio
Un-zunhause / No-en-su-casa
Muérete, rival / Geschreibe
La selva oscura
No seas un pez en el fondo del pantano
Te hundíste en el Empíreo inmóvil
La danza de ser con otros
El impulso salvaje que traemos
Soy el zorro viejo y malo
Posesión de las zorra
Las vulpejas
Materialidad / Sachheit
Zu-sein / Habérselas
Vive el presente
Uno es un zorro viejo
Poemas zorrunos
¿Qué puede ese zorro?
El invocador
El invocador es tan sólo un adeudado
El alma abandonada
Láctame
No es el tiempo de sustratos neuronales
Pertinencia
El zorro y la hiena
El Inestante, el Alguacil
La existencia es libertad
La palabra mágica y poética
Las palabras
La palabra malvestida
Bailarín del ritmo
El gorgojo vibrátil
A los hijos de Amitai
Don Nadie no quiere morir
Homicidas y cómplices
El padrote
El culto al terror
Estoicismo verdadero
La libertad doliente
Ya no sé qué es amor
Los sofistas
Los peces y la novelería
Este amor fue higuera
Mi ser-ahí casa tiene
La pubertad de la palabra
La palabra malvestida
¿Qué es el ser?
Meditación del ser
Das Momentum
Como si el espacio se llenara de mentiras
Dichas predefinidas
Descobijado en la otredad pese al jolgorio
De algo a algo
*
El invocador
El dolor es lo que invoca. En el son del silencio, en el desgarro de su simplicidad, el dolor es el silencio mismo: Martin Heidegger
Todo lo que aprendemos es recuerdo.
Aprendí tu memoria. Abrí tu poder sacro, creativo.
Te llamé entre mis ríos, lo extenso, poema lícuo.
padre de lo físico, vientre primario.
Dueles perpetrado como máscara,
carimbo marcado de pez ígneo
en rostro limpio y fugitivo.
En mi trinchera y altar cuando te invoco,
se funda tu época de olvido. En umbrales
de Tu luz, calla la sombra. Y dueles felizmente.
Mas Léthe regresa, en mostración de su esencia,
alcanza la presencialidad epocal que me habita.
Ella se perdura, se otorga y la admito.
Invoco la concernencia de su Ser, la instancia
con lo mío, en la verdad de su Cuaterna,
el juego libre y sencillo de su aparición,
misterio de su retraimiento.
2.
Mi zorro dijo que él sigue el olfato arcaico
oliendo el husmo de este mundo,
que el tiempo existe y es puro presente
(huele a sagrado, a primordial momento),
pero se esconde antes que lo revalorice en pleno.
Y la gran crisis del sujeto enuncia sus verdades
al lado mío; mas no son escenarios iguales. No asumo
ni adquiero lo que ellos; no son tiempos
de mi momento mítico: soy Zorro viejo.
Mi zorro oscila entre el amante pudoroso
y el odiador severo. Esta multiplicidad del mundo
(¡en qué jamón me he metido!) huele rancia
y demasiadas chorreras salen al jamón pudrido.
Son demasiados gusanos. El progreso es prurito.
Y las hienas otorgan sus lamidas. Carne será
que no quiero, hienas del Acontecer que maldigo.
3.
La hiena moderna no hace un ser creador,
no es un ser libre y hacedor como dijo. Sólo devora.
Mi zorro invoca por su parte.
Cada año admite la libertad de su comienzo.
La hiena sabe sólo comer de sus cadáveres.
Se sabe vulnerable ante el terror y el sufrimiento.
Se adelanta a comer primero.
Otros que mueran con hambre.
Pero mi zorro es orgulloso.
Quiere la eternidad para vivir.
Quiere nueva existencia en primavera,
lo puro que se renueva
cuando ya todo es caída, sequía, dolor,
pánico en el acontecer, prohibición,
explotación y ultraje.
El invocador cayó en la Historia, pero no cree
en el Todo se vale de los relativismos absolutos
ni en el Ya no hay guía, porque depreca
ante estructuras vivientes, matemáticas,
espirales infinitas de los Tiempos Sagrados,
gestos paradigmáticos de geometría invisible,
puertas hacia la Luz.
No es el camino del Zorro eterno
el de la hiena caníbal que, en la piel del tiempo,
se conforma con carroña, con historia sin proyecto,
con vuelos nocturnos, brujerías que la engaña
con demonios de rondalla...
... cluecas mentiras... puros entes inventados,
rompepoyos del envilecimiento,
cofradías de haraganes, sin espíritu.
Las palabras
¿De cuántas palabras se construye un hombre?
¿Qué cifra de verbos la mujer necesita?
¿Qué edad tiene la voz que articulamos?
¿Qué espacio dar al vocablo encendido,
dónde colocar sus grandes verbos?
¿Envejece el adjetivo?
¿Será niño el viejo que renueva sus años?
¿Es, en verdad, odiosa la palabra rencor?
¿Hay divinas palabras para llamar
al cielo, los amores o al infierno?
¿Habrá un adjetivo inocuo para avisar
las penas y la aniquilación?
Lo que no existe aún,
por falta de palabras,
¿quién lo nombra ante el ansia
profunda de los ojos?
2.
¡Cómo fluyes, río cerrado y absoluto,
cómo te haces querer sin condiciones!
Y no tienes apóstrofes ni comas
ni sangre ni hueso ni argumento ni tramas ni letras,
sólo tambores y flautas y aguas
que son todo sucediendo en suspiro
melódicamente sostenido
desde el fondo de la mar
y el silencio.
3.
A veces, la palabra es verazmente inconmovible
como el amor que no cuaja,
como el deseo que queda insatisfecho
y la caprichosa fiera, jactanciosa, que se burla.
Oíd que la palabra no baila con cualquiera.
Este es su día de rabieta femenina,
su Luna, su pantano de escorpiones,
su cumbre de cabrita cabrona.
Consigo baila.
Ella misma se besa,
se corrompe a solas con su narcismo,
y se desplaza con trámite de nóumeno
como perversa coqueta del lirismo.
Una palabra,
para ser lo que es,
se espía desnuda sus tropos,
lexémicos romances de su ombligo,
sus curvas y caderas
de sibarita fonológica
ante el gran espejo de la mundanidad.
*
Los sofistas
Para que no vaya ninguno tras la pista
del poetizar que filosofa y de su origen,
rastro por rastro, esencia por esencia,
se juntaron estos opinantes de la felicidad barata,
gazmoños de cinismo operativo y ética triunfante.
Fue una fiesta por Esparta. Un simposio de invasores.
Varieté de domingo hicieron del capricho,
chorizo con papas la satisfacción del gusto.
Cobranza taquillera. Cerraron puertas al final
y en el transcurso y ante el primer bostezo.
Gorgios de Sicilia ya lo dijo: No hay posibilidad
de conocer el mundo. Ni existencia de verdad objetiva.
La vida es un enigma. Un juego. Y una enema.
«¿Cómo empezaron?», preguntaron a Cratos.
¡Cínico, pata de perro, filósofa en su casa ya tiene!
el lenguaraz, viajante. En esquinas de la Nada,
adepto es de capillas polisémicas sin habla.
Es mudo, paseador de fonemas entre pulgas
de su perra vida y el rabo de lo dicho. Es sordo.
¿Cómo se inició todo lo que ha sido definido
como traición a Mnemósyine, la memoria
y partera del lenguaje? ¿Dónde se fundó el mundo abierto
y por éste, asomante la aparición del Ser
en el Claror de la Ereignis?
Cerrar lo abierto, reorganizar el presente,
desacreditar el origen, desagradecer lo futuro.
Respondieron cuando Anaxágoras discursó
sobre el origen de semillas / homoeomorias
de todos los objetos y Empédoclos observó
las raíces, infinitamente divisibles de todo
lo que existe: Tierra, Aire, Agua y Fuego.
Otros hablaban desde fruiciones aberrantes
(¡ellos, tan cínicos, ellos... estolos
con mediaciones tramposas, eruditos a la violeta
con humor absurdo, sospechoso!)
«¡Que se callen los jonios y los naturalistas!»,
propusieron, que les corten las lenguas
a Tales de Mileto, a los que aprenden
en Focea y son oyentes en Efeso; callémolos.
Desterremos a Anaximando y Anaxímenes,
a Heráclito, Empédoclos, Demócrito...
Y en Elea, colonia griega en el Sur de Italia,
en favor de la estupidez más práctica,
se juntaron, moralistas apocalípticos casi todos,
predicadores de inmovilismo, creyentes
en el Uno perverso y el Diez de perfecciones.
Se juntaron los shamanes de la clase dominante,
con sirvientes empresariales
y maestros de lambisconería y oscurantismo,
genios del espectáculo, con desubicadas iságoges
de kitsch y panderetas, con hipermnesia violenta
de roedores, con la propuesta final de la fruición
y el fanatismo, fiesta de los símbolos fascistas.
«¿Cómo se inició todo? No entiendo»,
se preguntaban los atenienses,
uno que otro antiesclavista,
uno que otro ateo, herejético
por hablar del peligro
del Despliegue de la Esencia
y la apofántisis del Ser inagotable.
«¿Quiénes son estos enemigos
que, desde la pólis oligáquica
de Esparta, nos importan la maldición del fin,
el sinsentido,
la Anaisthesia?
Empobrecimiento de todas las pulsiones.
El fin de todo auxilio.
La pérdida del rastro de la esencia en la Poesía.
4-17-1982
*
El arte
El arte es maldición y elipsis
porque no todos gravitan en el ansia
ni condensan el uranio.
Hay quien teme perder su masa
al agitar un verso.
Hay quien se acobarda antes de cantar
en favor de su onda
y alternar con las voces de la luz.
*
Meditación del Ser
Para aquellos que meditan el ser,
que lo escuchan con la intensa sed
del ser-acompañante
y el hambre de encuentros con la biología,
diré... que existo... y soy
en un pensar determinado.
Medito en torno al ser siéndolo según lo soy
y a veces hallándoles a ustedes
en este soluto que persiste,
a pesar de todo, y que nos lleva a perseguirnos,
a estar juntos en algún punto del soñar,
en algún espacio del vivir.
La Palabra me permite andar despierto
y enamorarme de todo lo que es bello.
La mujer maravillosa está en algún resquicio
de la andanza con misterios llenos de piel,
con belleza llena de cantos.
En todas sus edades ellas afloran
como luz del alba;
se escapan y se diluyen
como plenilunios en los abismos
del amanecer.
Siempre bellas se van
y siempre bellas vuelven.
Todo lo bello me gusta,
¡ellas, sobre todo!
sus pezones, que son ubres de Nut
sobre el círculo del cielo,
sus nalgas redondas
que los tersos firmamentos fincan
para gozo de la varonía, ctónica y telúrica.
Con lindas piernas,
como las niñas tienen, los pasos
pueden ser abundantes como edades
de sol o de penumbra; en lo femenino están
los juegos más sublimes, las fases son únicas,
las distancias breves, sorpresivas, novedosas.
Y se anhela caminar, deambular el alma
porque todo es infinito y color de rosa.
De la mollera al calcañar, sólo se aprende
dicha, error sin desconsuelo,
herida que no sangra,
machuconcillos cósmicos,
asombro crediticio.
¿Y qué tal la voz
cuando el río de las sílabas se abre
entre peñascos su camino refrescante
y en las ortigas del habla y del oír
se cede al cauce, se sumerge todo?
¡Qué bello a la postre nos resulta
la plena comunicación, la sincera fruta
de una luminaria, dulce cosecha
del que dice te quiero,
me gustas,
qué buena onda,
qué padre, ay, maravilla,
qué bellos los que anhelan,
los que dilucidan,
los que enuncian el porvenir,
los que preguntan con sabiduría,
los que aprueban con sensatez
y los que obsequian
con solícita cautela,
sin rigor, sin mentira, sin egoica pasión
de truhanes ni vulgar oportunismo...
¡Qué bellos, me gustan, los quiero,
los bendigo, los festejo, les hablo
con mi canto, humildemente orgulloso
para que no me olviden
y me quieran más!
¡Les necesito!
Y bueno es que estés ahí, meditador del ser,
venciendo la sorda mudez de los ecos.
Que te invites, convocado a la palabra amorosa,
que traigas tu agasajo de frases
parecidas a las mías, pero con ese toque
que sólo tienes tú, con ese aroma
que sólo transpiras tú desde el fondo mismo
de tu casa biológica, tu viaje
desde el asomo amiótico al ego individuante,
tan bélico por su ruido, simulacrado,
perspicuante, tan transido en sombra
y muerte y angustia y agonía.
¡Pero no estés triste, meditador del ser,
yo amo a los que hablan
hasta en lenguaje de silencio!
A veces me sorprendo
del aún inagotable todavía-señero
poder-del-ser-romántico,
a pesar de todo y de su frívola fantasmagoría,
romántico (porque tiene mal eco decirlo)
por ponerse una etiqueta de pureza,
sin sustancia, de espiritualidad en tanganillas,
como estila el zángano en la mufla
de la nada, sin justificar un soñar en apetito
y ansia y coraje y pasión,
sin atreverse a sustanciar al ego
y reclamar a esa mujer amada
que bendice, en libertad, sus besos,
sus coitos, sus entregas, sus orgasmos
y sin amasarse con su trigo siendo parte de su pan
y suerte de su destino, su porvenir y su soluto.
Sí que soy romántico y a veces no lo soy.
No me muerdo los labios al decirlo
ni me tiemblan las piernas
ni visto de santurrón en ascuas
al proclamar lo que dicen
los falsos románticos de esquina
por fornicarios y atorrantes.
A la libertad la forjo con vida.
El amor me lo como con calma,
y soy pan que come pan;
soy la risa y el contento del romanticismo,
no la suicida jornada del desalentado,
no el escudo de cupidines de feria
en el monte, o la plaza, o el casino.
Amo porque quiero liberar.
Amo porque protejo
y ensancho mi horizonte,
mi placer, mi dicha.
¡Sí que soy el caballero del individualismo
hecho de pan y mujer, de amor y niños
y juegos y pasión en cielo y tierra.
¡Viva la vida de los hombres auténticos
del mundo, muérase el odio y sus miserias!
La soledad no me aterra, no la hay ad infinitum;
ella me nutre, mas sí... hay fracasos y desilusiones,
pero nunca se es romántico sin haber
vivido el ser en desesperación
y nunca se es romántico, sin una mujer
a la diestra que te diga:
¡Hombre, despierta, canta, glorifícate en mí,
vibra en el cosmos, que te doy el OM de la alegría
para que vibres en el esquema sonoro de las aguas
y seas quark en la física del quantum y sus soles!
¡Qué bello es el placer aunque sea breve!
Ah sí, pero su belleza es eterna y nos compensa
y la Naturaleza da dos lamparones, los ojos
para que veas sus cuerpos, una nariz que magnifica
su aroma, unas manos que descarnan la caricia
para dar células complementarias de infinito...
Y la mujer nos desnuda.
¡Es lo maravilloso!
Que su desnudez nos intime
con tan intenso trámite de esencias,
que devuelva la progenie del topós uranus,
en la juventud de la alborada,
que nos haga sudar la gota gorda
por una jerarquía deslumbrante
en deleites del ser-ahí-sobre-su-reino...
Yo me transubstancio porque me necesita.
Me vinculo a la diosa de bellos vellos púbicos.
Me arropo con sus senos.
Acaricio sus dos glúteos fabulosos
que me enloquecen. Beso, por lo mismo,
las frutas de sus seno, su ombligo,
su púbis. Me reencuentro en sus pies.
Ella me reemplaza
con dulzura que gime,
con pasión que es la fiera del origen,
el alfa y la omega, el latido del corazón
que vibra en la molécula,
que vincula a las lunas,
a mares, a víboras, a bisontes,
a las Cuevas de Altamira, a glaciares
con azul de la más femenina transparencia,
siglo a siglo, milenio tras milenio...
Hay una dicha inefable en ser protagonista
de placer y belleza, de asombro y de pasión,
de alegría comunicante, de fiereza satisfecha.
Es una virtud roer de tales huesos y glorificarse
y lamer de esta experiencia,
oficiar en tales templos
al litar sobre la colcha
ofrenda de ninfa,
de mujer, de lingam-yoni
en vez de sobre piedra dura de rutina.
2. La salud
Para ustedes que meditan el ser
y me comprenden
y sospechan cuanto me obsede el erotismo,
la mitopoesía, les comunico:
Cobijad, como yo, el canto,
abrid sus ojos a carteles, a fotografías,
a las piezas escultóricas de griegos y neoclásicos,
a las niñas que pasan, a las chicas del campo,
mirad a las flores que están
en carne y hueso floridas
como arboledas y pradejones.
Amad a esa mujer que está en la casa
y todo lo que mencione sus símbolos, sus mitos,
su padecer y su alegría,
su necesidad y su capricho.
Todo es el saldo en la tierra de Don Nadie
de las que han sido luz en lo oscuro,
lo bello a la mano!
... por de pronto, revelo este secreto:
¡la salud existe!
y presenciarla en la piel, ajena o nuestra,
es dar ojos a los huesos
para que la sirvan desde adentro,
la gocen desde el tuétano y su calcio.
Vitalizada la sangre marchita
es resurtir las aguas en los sumideros;
es bendecir a las hormonas
(que son nichos de vírgenes y ninfas
y golfiñas, o gopis,
o doncellas tribales de las ansias,
las brujas preclaras de la seidad
y el misterio biótico de la verdad entitativa).
Meditador del ser,
salud es dar belleza a lo posible
y hacerlo es lo más supremamente grato,
conclusivo, compensante, ideal,
el poetizar que festeja su tesoro,
el placer que perpetúa su orgasmo.
¡Qué bella es la salud
de las mujeres y los hombres,
de los niños y los recién nacidos!
¡Qué bella es la hoja verde
por plena clorofila
y la sustancia más roja de los pétalos,
más que bella y la transparencia más blanca y bermeja
de las rosas, los claveles y las margaritas,
un gozo es, esperado beso!
Azul que sea la inmensidad,
azul de crisantemos, azul de océano,
azul la belleza acumulada
del que en el ser medita
y lo halla y lo ofrece
y lo declara por amor.
Yo soy un hombre azul,
romántico sin tristeza de todos los días.
Filtro el alcoiris desde la jolla subterránea
de mis ojos que se avolcana
en pos de su ilusión trayéndola a la mirada fija,
a ojos clavados en mujer, en cumbres,
en sueños más duraderos
que el hueso y su progenie.
Que el mundo degradado y sus mundanidades
post-históricas, publicitarias, indecentes...
¡Que se valga mirar como a las nalgas
de las niñas montareces y puras,
como a sus senos túrgidos y bocas vírgenes,
a lo bello de ese abrirse en esperanzas,
a lo prometedor de esa liberación en ciernes,
a lo necesario de ese restañido de ternura!
porque como sámagos abiertos y brotados
del occiso en el rincón más criminal del abismo,
brota siempre la posibilidad de lo más noble,
lo oculto, sanador, lo insolícito
que la psiquis estructura,
por amor a lo bello,
por mandato del Eros,
no en azar, sino en olvido.
La esperanza empuja la tapa
del vil caos, primitivo, olvidado
y por artificio de apego, hay cosecha
y se da color de pájaro a los cielos
y voz de truenos a las cumbres.
3. Dolor de parto
¡Qué bello es el dolor de parto,
sus continuidades de fruto,
sus fases intermedias que dan color
a lo finito, a lo incompleto,
sintáxis de futuro y genética
a partir de una raíz
infinitamente interconexa,
programada en libertad
para los cambios!
¡Qué bello el peregrinaje secuencial
y su finalidad cimera: la belleza es triunfo,
fruta madura y en boca saboreada
es del que come y comparte y bendice!
Casi todo dolor es social, innecesario.
Casi toda angustia es culpa, insuficiencia.
... pero ustedes que meditan sobre el ser
y han sido buscadores, testigos, héroes
dentro de este despliegue tan duro de potencias,
¡sed pacientes, yo lo soy
y me duelo a veces hasta ese coño
del hastío... Derramo bilis...
tendrán que haber descubierto como yo,
asidos al dolor de crecimiento todavía:
la larva no es destino,
en todo hay metamorfosis,
el viaje no cesa.
El dolor se deja atrás en favor de la canción
que se derrama en la vagina de lo hermoso.
No hay tristeza que permanezca en lo oscuro
sin fluirse al útero de gracia,
a la desnudez vamos, echamos el ropaje
de tirria y de tedio, pies abajo,
nos pegamos a ese cuerpo que hay que lamer
como sol sátiro, caliente de vibra y escozores,
hasta que cese cada límite de prohibición y cuita.
¿Que ella correrá como patas de cabras,
que se esconderá de la voz que la llama?
¡Mentira de la Maya, la voz de lo bello
es invencible, su raíz ardiente,
su premio seguro y exquisito!
La mujer es redención en sentimiento
y subirá a la hamaca del deseo
como si la llamara el aire de los bríos
y ¿quién hay? ¿alguno
que pueda nadar contra corriente
cuando la mece con ternura
el deliquio más gentil de la carne,
su espíritu que da voces, compañía,
otredad de universos plenos y armoniosos?
Meditador del ser, flauta en boca,
con mi canto paso los besos del futuro,
doy el abrazo de esta mañana,
en la tibieza de esta noche
en la cueva de los faunos.
A pesar de la rémora que detiene mi voz
y de las tinieblas que cercan el diálogo,
ahí anda despierto
un ser cachondo, crítico,
un ser-acompañante
un ser en pos de amor
y de belleza
y orden
y poesía.
2-6-1996
Publicado en Voz Al Mundo en Septiembre 28, 2006
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Faltan textos
3-7-75
Martin Heidegger (en la foto)
