Poesia

POESIA

No podía faltar en mi página un poco de alimento para el espiritu, así que he recogido algunos fragmentos poeticos de los pocos autores que se pueden leer sin vomitar.

Puedes elegir entre estos :

Charles Bukowski :

         - Cisne de primavera
         - Se amable
         - La vida feliz de los cansados

Oscar Wilde

- Sin titulo

Allen Ginsberg

- Aullido ( fragmento )

CHARLES BUKOWSKI CISNE DE PRIMAVERA también en primavera mueren los cisnes y allí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que gritaban y la muerte se me precipitó garganta abajo como un ratón, y oi llegar a la gente con sus cestas de merienda y sus risas, y me sentí culpable por el cisne como si la muerte fuese algo vergonzoso y me alejé como un idiota y les dejé mi hermoso cisne. SÉ AMABLE siempre nos piden que entendamos el punto de vista de los otros sin importar si es anticuado necio asqueroso. a uno le piden que entienda amablemente todos los errores de los otros sus vidas desperdiciadas sobre todo si son de edad avanzada. pero su edad es lo único en lo que nos fijamos. han envejecido mal porque han vivido sin enfoque, se han negado a ver. ¿que no es culpa suya? ¿culpa de quién? ¿mía? se me pide que oculte mi opinión ante ellos por miedo a su miedo. la edad no es un crimen pero la vergúenza de una vida deliberadamente desperdiciada entre tantas vidas deliberadamente desperdiciadas sí lo es. LA VIDA FELIZ DE LOS CANSADOS esmeradamente sintonizado con la canción de un pez estaba en la cocina a medio camino de la locura soñando con la España de Hemingway. hace bochorno, como se suele decir, no puedo respirar; he cagado y he leído las páginas de deportes, he abierto la nevera, he visto un trozo de carne morada y la he vuelto a dejar allí. el lugar en el que encontrar el centro es en el límite ese repiqueteo en el cielo no es más que una cañería que vibra. cosas terribles avanzan por las paredes; flores de cáncer crecen en el porche; a mi gato blanco le arrancaron un ojo y sólo quedan 7 días de carreras de la temporada veraniega. la bailarina nunca llegó del Club Normandy y Jimmy no trajo a la furcia, pero hay una postal desde Arkansas y un impreso retornable de Food King: 10 días gratis en Hawai, todo lo que hay que hacer es rellenarlo pero no quiero ir a Hawai quiero la furcia con ojos de pelicano ombligo de bronce y corazón de marfil. saco el trozo de carne morada, lo echo a la sartén. entonces suena el teléfono. caigo sobre una rodilla y ruedo bajo la mesa. allí me quedo hasta que deja de sonar. después me levanto y pongo la radio. no me extraña que Hemingway fuera un borracho, ¡maldita España! yo tampoco puedo soportarla. hace un bochorno tan grande. OSCAR WILDE Ya no vestía su casaca escarlata, porque rojos son la sangre y el vino y sangre y vino había en sus manos cuando lo sorprendieron con la muerta, la pobre muerta a la que había amado y a la que asesinó en su lecho. Entre los reos caminaba con un mísero uniforme gris y una gorrilla en la cabeza; parecía andar ligero y alegre, pero nunca vi a un hombre que mirara con tanta avidez la luz del día. Nunca vi a un hombre que mirara con ojos tan ávidos ese pequeño toldo azul al que los presos llaman cielo y cada nube que pasaba con sus velas de plata. Yo, con otras almas en pena, caminaba en otro corro y me preguntaba si aquel hombre habría hecho Algo grande o algo pequeño, cuando una voz susurró a mis espaldas: <<¡A ese tipo lo van a colgar!>> ¡Santo Cristo! Hasta los muros de la cárcel de pronto parecieron vacilar y el cielo sobre mi cabeza se convirtió en un casco de acero ardiente; y, aunque yo tambien era un alma en pena, mi pena no podía sentirla. Sólo sabía que idea obsesiva apresuraba su paso, y por qué miraba al día deslumbrante con tan ávidos ojos; aquel hombre había matado lo que amaba, y por eso iba a morir. Aunque todos los hombres matan lo que aman, que lo oiga todo el mundo, unos lo hacen con una mirada amarga, otros con una palabra zalamera; el cobarde con un beso, ¡el valiente con una espada! Unos matan su amor cuando son jóvenes, y otros cuando son viejos; unos lo ahogan con manos de lujúria, otros con manos de oro; el más piadoso usa un cuchillo, pues así el muerto se enfría antes. Unos aman muy poco, otros demasiado, algunos venden, y otros compran; unos dan muerte con muchas lágrimas y otros sin un suspiro: pero aunque todos los hombres matan lo que aman, no todos deben morir por ello. No todo hombre muere de muerte infamante en un día de negra vergüenza, ni le echan un dogal al cuello, ni una mortaja sobre el rostro, ni cae con los pies por delante, a través del suelo, en el vacío. No todo hombre convive con hombres callados que lo vigilan noche y día, que lo vigilan cuando intenta llorar y cuando intenta rezar, que lo vigilan por miedo a que él mismo robe su presa a la prisión. No todo hombre despierta al alba y ve aterradoras figuras en su celda, al trémulo capellán con ornamentos blancos, y al director, de negro brillante, con el rostro amarillo de la sentencia. No todo hombre se levanta con lastimera prisa para vestir sus ropas de condenado mientras algún doctor de zafia lengua disfruta y anota cada nueva crispación nerviosa, manoseando un reloj cuyo débil tictac suena lo mismo que horribles martillazos. No todo hombre siente esa asquerosa sed que le reseca a uno la garganta antes de que el verdugo, con sus guantes de faena, franquee la puerta acolchada y le ate con tres correas de cuero para que la garganta no vuelva a sentir sed. No todo hombre inclina la cabeza para escuchar el oficio de difuntos ni, mientras la angustia de su alma le dice que no está muerto, pasa junto a su propio ataúd camino del atroz tinglado. No todo hombre mira hacia lo alto a través de un tejadillo de cristal, ni reza con labios de barro para que cese su agonía ni siente en su mejilla estremecida el beso de Caifás. ALLEN GINSBERG AULLIDO ( fragmento ) He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, arrastrándose de madrugada por las calles de los negros buscando el pico rabioso, ángeles rebeldes quemando por la vieja conexión celestial hacia la dinamo estrellada en la maquinaria de la noche, que pobres y andrajosos y ojerosos y colocados se pasaron la noche fumando en la sobrenatural oscuridad de agujeros flotando sobre las azoteas de las ciudades contemplando el jazz, que vaciaron sus cerebros al Cielo bajo el metro elevado y vieron ángeles musulmanes vacilando sobre edificios iluminados, que pasaron por las universidades con radiantes ojos descarados alucinando Arkansas y la trágica visión de Blake entre los eruditos de la guerra, que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo, que en calzoncillos y escondidos en sucias habitaciones, quemaron su dinero en las papeleras y escucharon el Terror a través de la pared, que fueron cogidos por sus barbas púbicas cuando regresaban a Nueva York desde Laredo con marihuana en el cinturón, que comieron fuego en hoteluchos o bebieron trementina en Paradise Alley, matando o flagelando sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, soñando despiertos, alcohol y polla y huevos sin fin, incomparables calles sin salida de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando a todo el mundo inmóvil del Tiempo por entremedio, solideces de peyote por los pasillos, madrugadas de árbol verde en el jardín del cementerio, borracheras de vino en las azoteas, barrios de almacenes cruzados con coche drogados con el neón de los semáforos parpadeando, vibraciones de sol y luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, cubos de basura ruidosos y bondadosa luz de la mente, que se encadenaron en el metro para el interminable trayecto de Battery al Bronx sagrado cargados de benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y de los niños les hizo bajar con los dientes podridos temblando y la mente hecha polvo y seca de inteligencia en la triste luz del Zoo... Cranberry Sauce