Вы действительно хотите получить новогоднее поздравление?
Забудьте про все. Истинный Новый Год в городе встретить нельзя. Природа не потерпит такого надругательства. Взамен получим лишь дешевый суррогат, присыпанный цветастой мишурой и выкрашенный в яркие светящиеся краски, которые облезут на следующий же день. Грязь, песок и соль улиц не скрыть призрачным туманом праздника и "песен о главном". Новогодний город похож на раскрашенную шлюху, красивую и миловидную. Ее вид влечет, и лишь зарывшись лицом в ее душистые волосы, вы обнаружите под ними вшей и струпья. Пороки не скрыть, надев на них красные колпаки.
За Новым Годом надо отправляться подальше от высотных домов, ярких фонарей и рекламы. В морозную зимнюю ночь, не оскверненную электричеством и бензином. Отправимся же на заброшенное снежное поле в забытой всеми студеной бесконечности. Там мы сможем увидеть тень праздника, цель которого природа тщится донести до нашего заскорузлого сознания. Мы не в состоянии постичь и оценить грандиозности устраиваемого шоу. Можем лишь краешком души отозваться на звон таинственных струн и ощутить некое беспокойство. Беспокойство и жалость по упущенному.
Пропитавшиеся слякотной жижей из песка и соли валенки замерзнут и покроются ледяной коркой уже через несколько секунд после того, как мы свернем с шоссе в поле. Надо продолжать идти. Пусть холод скует все наше тело. Будет ли это чрезмерной платой за возможность увидеть заснеженную бесконечную равнину с торчащими там и сям сухими палками ковыля? Посмотрим...
Бредя по белой пустоте, можно представить себе, как это могло выглядеть всего несколько жалких месяцев назад. Вместо белого - зеленое. Щебет птиц. Бабочки. Жужжание насекомых, струи теплого дождя и запах полевых цветов. Время буйства красок жизни.
Отметем этот никчемный сон! Выкинем его из головы или похороним в самых глубоких закоулках памяти. Спрячем рядом с несбыточными иллюзиями о лучшей жизни. Сейчас эти пошлые мифы нарушают строгость и торжественность зимы, которая правит балом на этом празднике оторванного последнего листка календаря. Старый год умирает.
На небе - ни облачка. Холодные искры звезд дрожат в небе. Кажется, что от малейшего сотрясения небесного свода они упадут и похоронят под собой очарованного спутника. Луна безлико светит нам в лицо. Она высокомерно и холодно бросает вызов солнцу - знает, что сейчас сила и власть на ее стороне. И никто не придет, чтобы спасти скованный льдом пейзаж от ее холодного покровительства.
Мороз усиливается. Приближается полночь. То событие, ради лицезрения которого мы явились сюда. Уже не осталось сил переставлять ноги. Хочется лечь, слиться с окружением и стать частью этого белого безмолвия. Безмолвия ли? Прислушаемся.
Слышите? Этот стон. Безысходный и тоскливый. Он, то поднимается, то опадает, подчиняясь невидимой нам ритмике. Он несет в себе ту волну ужаса, истоки которого мы получили в наследство от наших диких предков. Это волки поют гимн своей вечной судьбе. Волки - хранители нашего страха. Прежнего и грядущего. Сторожа границы, отделяющей безопасность жилья от беспощадности леса. Они всегда с нами. Они внутри нас. Из-за памяти об их янтарных глазах дети просят не выключать свет по ночам, а взрослые настороженно оглядываются, бредя ночью по темному парку. Отпечатки их лап метят все наши кошмары.
Чуть в отдалении стая одичавших собак тявкает над тушей мертвого лося. Красная кровь впиталась в снег неясными строками повести о проигранной битве с зимой. Как эта смерть позволит хоть немного продлить иные жизни, так и старый год уйдет, освободив место для новых дел, жизней, смертей... Стоит ли оно того? Возможно, возможно... Сейчас же мы видим только стеклянные глаза мертвого животного в испуганной глубине которых застыло осознание того, что находится там - за порогом. Мы не в состоянии понять эти глаза. Это знание не для живых.
Приближение Нового Года ощущается все сильнее. На вмерзшей в наст коряге сидит сова. Что она ждет? Нас? Добычу? Мы не знаем. Столбик ее силуэта неподвижно застыл на фоне луны. Большие круглые глаза следят за каждым нашим движением. Давайте будем неподвижны. Может, нам удастся не пропустить это.
Сейчас оно произойдет. Не Куранты отметят своим боем это событие. Не заснеженные контуры Спасской башни предстанут перед нашим взором. Огромный колеблющийся призрак древних песочных часов увидится нам на горизонте. Шорох песка. Последние трупы песчинок в часах падают на горку своих мертвых предшественниц. Их осталось уже совсем мало, этих песчинок-секунд. Вот и последняя из них обрушивается в пропасть стеклянного тоннеля, ведущего в прошлое. Она летит сквозь пространство, являя собой осязаемую частичку Времени. Эта песчинка самая важная. Пусть она ничем не отличается от других песчинок ни цветом, ни размером. Но в ней сосредоточена вся суть ожидаемого события. Прощай 2000