ИДУТ В НАСТУПЛЕНИЕ СТРОКИ

Стихоплет,
                   довольствующийся поэзии задами,
Копающийся
                      в мусоре древних куч,
Как куренок дождя,
                                 страшится заданий
И прячется
                   в сумрак
                                  лирических кущ.
И рифмует
                  изысканно шевелюристый
                                                               лирик:
"Счастье — ненастье,
                                     Пегас — Парнас".
Но чёрта ли в ней,
                                в этой самой лире,
Если она
               не поет про нас!
Выйдите к небу,
                            оградки сломав,
Здесь
         ветер истории дует,
Здесь жизнь
                    своим языком
                                            сама
Заданья
             поэтам диктует.
Ее ли прививок,
                            ее ли тревог,
Ее ли уроков
                      бояться?
Неужто приятней
                              глядеться в трюмо
Публично-приличным паяцем?
Лицо как яйцо:
                          ни глаз, ни рта.
Сплошная белесая круглота.
Откуда страстям
                            в нем явиться?
Ну разве он сможет
                                 заставить атаку
Жарче и крепче литься?
Ну разве он может
                                быть для меня
Наставником,
                       спутником,
                                          лекарем?
Ну разве ж он в силах
                                     меня поднять
Своим залихватским теканьем?..
Не стану вымучивать
                                    зряшных словес.
Пусть сами
                   чувством выводятся.
Стихи —
                не ватага нарядных повес.
Стихи — это грозное воинство,
Одним устремленьем,
                                     истоком одним
Сплоченное
                     в тесную лаву,
Спешащее ринуться
                                   в грохот и дым,
Нигде не спрокинувшись
                                          набок.
На их оснащение
                             мне не жалка
Любая сердечная трата.
Пусть в буквах таится,
                                      как сила в штыках,
Несносная острая правда.
Пусть лоском не ластится
                                            стих мой к глазам,
Не блещет
                 красивостью вышитой —
Зато
       все то,
                   что я сказал,
Из самого сердца выжато.
Пусть шагом
                      спокойно широким, —
От мощи своей легки, —
Идут в наступление
                                  строки,
Как праведные полки.

1939