* * *

Голова перестанет болеть —
новое рождение.
Все правильно. По идее,
я должен любить смерть
и не пытаться ее прогнать
бесполезными лекарствами...
Знаю: нужна.
Только, вот, — не привыкается.
              Бабочкой из кокона,
              звездой из тьмы,
              радугой из облака,
              вербой из зимы,
        словом из неведения,
        сном из забытья,
        вещностью из вечности,
        былью из былья...
Все это не впервой.
Обыденная работа.
Никто и не против.
Только — что-то
с головой.
Будто — мозги в мешок,
и о фонарный столб...
Потом — будет хорошо.
Все хорошее — потом.
              Небо в горошек;
              нервы в кулак;
              кое-кто — в кошек;
              а кто-то — в собак;
        платье в оборку;
        замазка в щель;
        камни вдогонку;
        и вообще...
Клок распластанной плоти.
Кожи нет — испарина.
Слово — блевком в глотке.
Пора умирать — и вновь
оживать.
Надо же:
смерть —
устала.
Уже смешно.
Но
когда же
перестанет
болеть
голова!

январь ... март 2005