Поднимая голову

Вот оно.
               Снова явилось.
Словно на черепе тешут колья.
Это
       поэтическая крылость
прорезывается
                          головною болью.
О нет, нет!
                   я творю не мучаясь —
я просто
               думая
                          пишу;
моих стихов змею гремучую
за горло
              накрепко
                              держу.
Но мысли —
                      крылья не обломаешь:
прорывается
                       в строках рифмованных.
Иногда, бывает
                           такое
                                    смажет —
что просто хватаешься за голову...
А голова! —
                      хвататься не за что! —
распухает
                 от строф и радости,
и внутри еле держится
груда словоохотливой стихатости.
Понемногу
                   наружу просачиваясь,
ложится на бумагу —
                                     остроугластое,
цепкое и кусачее,
готовое стоять насмерть.
А я
       исчезаю
                      из оживших строк —
мне здесь делать нечего более.
И только перечитывая порой,
думаю:
              что же это такое?
Жизни прорехи?
                             Вздорный бред?
Дурь шизофреническая
                                        наруж
                                                   лезет?
Нет!
Это — поэзия.

... сентябрь 1975