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Devancés par les potins, les deux illustres midesaints de P'tite Tête n'eurent d'autre choix que de réunir en catimini le troupeau royal au grand complet, frères, soeurs et autres excroissances, et de lui révéler dans un murmure que le roi Te-Laid souffrait d'une terrible maladie qui compromettait grandement Son règne et Sa tête, si couronnée fut-elle: la TPS.
Ayant dû couper court aux explications devant l'arrivée impromptue du roi, les frères et soeurs du monarque - qui avaient beaucoup jasé pendant la journée, forgeant plans et espoirs - leur inquiétude simulée n'arrivant pas tout à fait à masquer leur avidité, se rassemblèrent chez les midesaints afin d'éviter toute nouvelle surprise. Ils convoquèrent ainsi de force une circonférence du sujet qui les intéressait au plus haut point. Circonférence se déroulant à Huître Close, cela va de soi; Huître Close étant le nom du domaine des midesaints.
En servant à la ronde une courte tisane qui chasserait les brumes de sommeil des esprits songeurs de ses Maîtres, Périnne maugréait en silence en se jurant bien de jaser de ces heures de travail impossibles au Saint-du-Cas. Après qu'il eût bu une gorgée, St-Patron, en jaquette de flanelle et la voix encore enrouée du sommeil du juste, commença:
- Pourquoi donc, midesaint? Qu'y a-t-il de si terrible à forger plans et projets? Moi-même j'en forge!
- Pour vous, Prince You-Con, c'est inoffensif, poursuivit St-Protecteur patiemment. Vous n'avez pas le Pouvoir. Là réside le danger! Notre chère Tête s'est mise à projeter. Et à cause du Pouvoir, non seulement projette-t-Elle des idées, comme nous tous, mais en plus, projette-t-Elle inutilement des sous par les fenêtres. Et cela, voyez-vous, coûte cher.
- Maintenant, les coffres sont aussi vides que mon estomac en cette mi-nuit, mais pas notre bonne Tête. Elle, des idées, Elle en a toujours. Et Elle continue de les projeter au loin. Mais, ayant depuis peu remarqué la distance toujours grandissante entre Ses idées et leur réalisation, notre bonne Tête chauve a décidé de remédier à cette navrante situation. Elle est en quête, Gentes Dames, Mes Seigneurs. Elle cherche des sous!
- Et tous les moyens Lui sont bons pour s'en procurer, reprit St-Protecteur d'un ton doctoral. Fini le temps où vous obteniez une bénédiction royale de qualité supérieure pour une volaille. De nos jours, c'est dix volailles! Et encore, la qualité, vous savez...
- Oui, tous les moyens Lui sont bons pour s'approprier plus de sous. Notre bonne Tête n'est pas mauvaise, pour sûr, mais je dois avouer qu'Elle m'inquiète. Imaginez-vous qu'Elle en est venue à sous-louer la niche de Ses chiens!... Et même celles de Ses Saints, dans la chapelle qu'Il a fait ériger à Sa mémoire, comme le fait tout bon souverain qui se respecte!... lança St-Patron maintenant tout à fait éveillé.
- Mais c'est scandaleux! s'écria Manie-Tomba, la soeur aînée.
- En effet, Gente Dame. En effet... Mais le pire est encore à venir. Un redoutable péril s'esquisse sur la ténébreuse toile des lendemains incertains. Une entité cauchemardesque rampe dans l'ombre. Car, voyez-vous, par Sa quête, notre bonne Tête s'apprête à créer le plus hideux des monstres.
- Oh, que oui! Le plus hideux, assurûment!
- Un monstre, dites-vous, Maîtres midesaints? s'étonna le prince Brunsuif.
- Un horrible monstre, Mon Seigneur, au museau plat et froid et aux babines téteuses qui suceront des P'tits Têtus le sang et la vitalité. Un horrible monstre qui les réduira à l'esclavage.
- Un horrible monstre, assurément, Mon Seigneur, que cet inassouvissable DéphfiScit! lança St-Patron, dodelinant du chef.
- Quelle tristesse! lança Dame Manie-Tomba.
- Quelle tristesse! reprirent en choeur les têtes princières.
- Que faire, maintenant? questionna de l'ombre la noire brebis, le plus jeune d'entre eux, celui laissé pour « comte » malgré son titre de prince.
Même après s'être remis de la dernière surprise, et malgré les lueurs d'avidité dans les prunelles, nul parent du monarque n'osa prononcer la chute du couperet sur la bonne Tête chauve et couronnée en cette fin de nuit où l'aube jaunâtre du Cervelet écartait lentement les ombres violettes de l'astre nocturne. Plus tard, le Cerveau se lèverait, bombardant de rouge le décor printanier de P'tite Tête.
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