Александр Ткачман.

Home
Up
Соло для монотонного голоса
Несортированный архив разных лет
1999 год
Уроки литературы

            Странно, что я очень устаю от придумывания. Воображение - орган у меня вполне недоразвитый - производит так мало полезного, что даже самый кислый сюжет я встречаю с восторгом. Посылаю тебе набросок небольшого рассказа. Он задуман как вступление ( лучше сказать, пробный шар ) к небольшому географическому циклу. Если все пойдет, как задумано, может получиться маленькая изящная книжка.

Бог высоких широт.

                                                                                      Земля имеет форму чемодана.                                                                                      ( географический фольклор )

      Когда ты путешествуешь меж льдов, остерегайся встретить на дороге и белого медведя, и меня. Здесь, впрочем, нет дорог, и потому ты думаешь, что также нет меня. Опасная ошибка. Долгой ночью, насвистывая что-то невпопад, я заметаю хмурою пургою окрестности. Окрестности чего? Как водится, всего что только есть. Твоих путей и собственной столовой, торосов, тундры, дальних скал и проч. Я засыпаю злые города до полной неподвижности и так спокойно засыпаю безмятежный, что даже приходящие во сне не беспокоят образы и звуки.

       Я тоже жил на юге. Много лет. Так много, что считая вслух охрипнешь. Мне, скажем, хрип не страшен. А тебе? Тебе, положим, времени не хватит. Я долго жил на юге. Был рассветом. Над еще юным морем подымал прозрачную завесу, дабы солнце свой монотонный выполняло долг. Печальная сизифова работа. Но кажется полезная. Бог весть.

       Я тоже бог. Но маленький. Мой дом от северного полюса до Круга. Полярного и северного же. Непыльная работа, хоть и  в ссылке. Избыток территорий. Человек здесь выглядит беспомощной игрушкой. Что выглядит, таков он здесь и есть. Холодный, беззащитный, слишком гордый чтобы молится... Крохотный зверек, лишенный разуменья. Так похож на обезьян с Суматры, даже стыдно. А все туда же Север покорять. Летать бы научился для начала.

       Да, впрочем, Бог судья. Моя забота охрана территорий и зима. Когда достопочтенный календарь доходит до отметки надлежащей, я начинаю двигаться туда, где следует быть снегу и морозу. Читай на Юг. И так вот каждый год. Тяжелый труд и мало благодарный. Ответственность теперь совсем не в моде. Равно и добросовестность. Увы.

      Ты вряд ли помнишь тот волшебный век. Точнее говоря, веков двенадцать, когда я смог изобрести ледник и запустить перемещаться к Югу. Прекрасная и свежая идея. Как водится, не понятая плебсом. Я и сейчас с любовью вспоминаю, как двухкилометровая стена неумолимо двигалась, сметая все на пути. Пещерный человек тогда умел молиться. Я не слышал. И слышать не хотел. Мой мерный марш направлен был к вполне конкретной цели - устроить царство сна и тишины. Полярной ночью обустроить мир от моря и до моря. Звезды знают, как было бы прекрасно и легко. Но звездам дела нету до красоты. И мне до них нет дела.

      О, как больно, мне  было изувеченному жить, когда ледник растаял. Сил осталось... Почти что не осталось. Целый век. Точнее говоря, тысячелетье. Еще точнее пять тысячелетий, я строил вновь свой разоренный дом. В изгнании, без помощи, лишенный не только права, но и сил творить, я строил. Вышло скверно. Как умею. На сем довольно. Ты не знаешь боли.

      Я видел Запад. Наглый мальчуган растет так быстро, что сказать неловко. Не слишком злой, хотя вполне недобрый он мало видел и успел немного. Вполне самоуверенный щенок. Любимец женщин. Мелкий интриган. Плодит людей, их золото и скот. Он далеко пойдет. Спаси нас Боже. Таких я видел прежде - скрыло море. Мне ненавистны полчища людей, шум их машин, разорванные раны громадных шахт. Мне ненавистно все, что ты зовешь расцвет цивилизаций. Поклонник сна и гений тишины, я вижу смысл лишь в пустоте пространства и долгом снегопаде. Где взять сил, чтобы избавить мир от наважденья и перенаселенности. Беда.

       Лед, скалы, тундра, хмурый океан - мой мир до совершенства лаконичен. Придя сюда ты должен быть готов к смирению и смерти. Если хочешь, ты должен стать простой крупинкой льда. Так можно выжить, но ведь ты не хочешь. Ты требуешь огня и права жить там, где мои земля, вода и воздух. Ты думаешь что можешь победить, поскольку я не более чем образ, языческий неверный мертвый бог, природный страх, кошмар холодной ночи.      Будь осторожен. Встретиться со мной опаснее чем с коброй или вепрем. Здесь, впрочем, нет их. Мало что здесь есть. Так что поверь, что и тебе не место.

       Умею ли любить? А ты жесток. Дурное воспитание и юность в тебе так скверно смешаны, что я не знаю как ответить. Право слово, весь род твой не был даже в дальних планах, когда я встретил ту, что больше нет. Властительница ночи, госпожа волшебных снов, кудесница видений и жена Единственного. Что ты можешь знать... Она мертва, я здесь, он там, где был. Довольно слов - тебе пора обратно.

       Крупица льда, закутанная в шкуру убитого твоей роднею зверя, я требую чтоб ты ушел и больше меня не беспокоил. В свой черед мой холод навестит дурное сердце, тебе принадлежащее. Сейчас же изволь исчезнуть прочь. Грядет пурга.  

Вот такой вот рассказ.

 Твой ...

 P.S. На днях навещал Лилю. Она опять почти не говорит, но все время рисует. Ее акварели очень похожи на стихи, что она прежде писала. Ощущение абсолютной непонятности, даже аляповатости каждой отдельной детали. Все вместе же сливается в  нечто магическое, завораживающее. В этот раз я очень с ней терялся. Да и ей я, кажется, был в тягость. Только несколько свежих стишков немного ее заинтересовали. Она нарисовала мне чайку, летящую в стеклянном шаре. Шар во тьме. Из больницы Лилю не выпустят еще месяцев пять, если когда-нибудь. "От нас редко уходят. И всегда возвращаются." Такие дела.

Мне можно написать по адресу ait@transas.com. В частности можно подписаться на получение свежих текстов.